大地在震。
不是那种整齐划一的千军万马，而是杂乱、沉闷，无数只脚板在疯狂地拍打冻土。
失烈门勒住缰绳，那双浑浊的老眼里聚起惊疑。
伏兵？
他扭头看向南方。
朱棡也怔住了，抬手抹掉糊住眼皮的血痂，死死盯着那个方向。
黑风口南端，漫天的黄土被狂风卷起。
烟尘里，没人穿甲。
没长枪，没大戟，没军旗，更没那股子当兵的杀气。
冲在最前头的，是个光着膀子的胖屠夫。
手里拎着两把磨得锃亮的杀猪刀，一身横肉随着奔跑乱颤，嘴里嚎着谁也听不懂的脏话，唾沫星子乱飞。
他旁边，是个穿长衫的教书先生，手里竟然攥着把锄头，跑得鞋都掉一只，却死命往前冲。
再后面。
拿着扁担的脚夫、举着铁锅的厨子、扛着门栓的老农……
一眼望不到头。
漫山遍野，全是人。
全是穿着粗布衣裳，甚至衣不蔽体，脸冻得发紫的老百姓。
“这……”秦越看傻了，嘴巴张得能塞进个鸭蛋：“这特么是……太原城的百姓！”
没号令。
没战鼓。
这几万，甚至十几万的老百姓，是一股子浑浊却沸腾的泥石流，硬生生撞进了这台绞肉机里。
失烈门愣了足足三息。
随后，那张老脸上满是荒谬的狂喜。
“羊？”