“站住！”
张屠户吼一嗓子：“别过来！再过来……俺这刀可不认人！俺不管你是皇孙还是什么大官，谁敢动皇爷，俺剁碎了他！”
朱雄英停下脚步。
距离那把沾满陈年猪油和血垢的刀尖，只有短短三步。
这个距离，只要张屠户暴起，刀子瞬间就能捅进朱雄英的心窝。
身后的锦衣卫刚要动，被朱雄英抬手制止。
“张大叔。”朱雄英指了指那把刀，脸上没有任何惧色：
“刀口磨得挺快。刚才那是磨刀石的声音吧？听着脆生，是个好把式。”
张屠户愣住了。
他设想过无数种场景。
这皇长孙可能会下令放箭，可能会派骑兵冲锋，可能会高高在上地宣读圣旨斥责他们是刁民。
可他唯独没想到，这高高在上的贵人，竟然叫他一声“大叔”，还夸他的刀磨得快。
“你……你想干啥？”
张屠户吞了口唾沫，握刀的手心里全是汗，滑腻腻的：
“俺告诉你，俺们不怕死！当年俺爹跟着皇爷打陈友谅，肠子流出来都塞回去接着砍！皇爷宰了贪官，分了田地，给了俺们活路！谁要动皇爷，俺们这条命就是皇爷的！”
“对！拿命填！”
“把皇爷交出来！”
后面的百姓虽然冻得嘴唇发紫，但吼声震天。
这是最纯粹的愤怒，也是最坚固的护盾。
朱雄英看着这一张张粗糙、黑瘦、满是风霜的脸。
这就是大明的根基。
这就是那些文官奏折里冷冰冰的一个数字，是他们口中的“黔首”、“愚民”、“草芥”。
“乡亲们。”
朱雄英没有用“孤”，也没有用“本宫”。
他把手里的绣春刀插回刀鞘，发出咔哒一声清响。
然后，他双手抱拳，对着面前这几千名百姓，深深地弯下腰，一揖到底。