林墨把枪对着那个方向，手都是抖的。不是端不稳，是整个人都在抖，从手指到肩膀，从肩膀到胸口，从胸口到那颗快要炸开的心。那个声音像一把锯子，一下一下地锯他的骨头，锯他的筋，锯他的魂。
“那个瘸子死得更慢。我的刀不快，割了两下才割开。他的血是热的，喷在我手上，像温泉。他的眼睛一直看着我，看着我把刀收起来，看着我把血擦掉，看着他的血流光。他最后说了一个字，我听不清。可能是你的名字。”
伊万诺夫的声音忽然变得很轻，很温柔，像长辈在哄一个不听话的孩子。
“你还在等什么？他们死了。你的兄弟，死了。你一个人，守在这里，有什么用？出来吧。出来，我给你一个痛快的。”
终于，林墨忍不了了。
他的手指没有离开扳机。他的眼睛贴在夜视镜的目镜上，第一枪后，暗绿色的视野在枪口上跳后剧烈地晃了一下，又重新稳定。伊万诺夫从树干左侧更低的位置——几乎是贴着雪面，窜到了下一棵树的后面。
“呯——！”
第二发。子弹打在伊万诺夫身后的雪地上，雪沫子炸开一片，像一堵白色的墙在他身后升起。伊万诺夫没有停，他把自己压得更低，四肢并用，像一只受伤的兽，在树与树之间快速地爬行。他的路线是锯齿形的，左一棵，右一棵，每棵树都只停留半秒，半秒足够林墨瞄准，却不够林墨击中。
“呯——！”
第三发。打在伊万诺夫左侧不到半米的石头上，碎石崩了他一脸。他没有擦，连眼都没眨，继续往前爬。
林墨的呼吸急促起来。他的右臂在抖，不是冷的，是急的。十发子弹已经打了三发，三发，一发都没中。那个人在树丛里像一只泥鳅，滑不溜手，你永远猜不到他下一步会往哪个方向窜。
“呯！”“呯！”“呯！”
三发连射，一发比一发快。枪口焰在黎明前的黑暗中一闪一闪的，像一只暴怒的、眨着红眼的野兽。子弹打在那片树丛里，有的钻进树干，噗噗闷响；有的打在地上，溅起雪柱；有的不知道飞到哪里去了。
伊万诺夫在一棵粗壮的红松后面停了下来。他靠在树干上，大口大口地喘着气。他本就受伤的左臂又添了一道被弹片划破的口子，血顺着手肘往下滴，滴在雪地上，冒着热气。
接连而至的子弹打在树上。
终于，他听到了宛如天籁一般的声音：
扳机先脆响“咔”，紧跟着机匣里传出一声沉实干涩的“嗒”——击锤空撞在金属上，没有火光，没有硝烟，只有硬铁相击的冷震。
那声“咔嗒”不大。在风里，在雪里，在几百米外的枪声余韵里，它轻得像一根针掉进了棉花堆。可伊万诺夫听见了。他不是用耳朵听见的，是用骨头听见的。十数年的战场生涯，把他的每一根神经都磨成了探针。
空枪挂机——那个年轻人的那支狙击枪里没有子弹了。