“我一定要杀了你！”
林墨把五六半靠在石壁上，撑着地面站起来。腿发软，膝盖打颤，扶着石壁站了好一会儿才稳住。他翻出那个折叠炉头，又翻出那瓶高浓度酒精，还有那个被弹片划了一道浅痕的不锈钢水壶。
那种从骨头缝里往外钻的、烧得五脏六腑都在冒烟的恨，让他的手指根本停不下来。他把炉头支在地上，三条细腿扎进碎石里，拧紧螺丝，打开防风圈。往炉芯里倒酒精的时候，手抖得太厉害，洒了一半在外面，刺鼻的酒精味冲进鼻腔，呛得他皱了一下眉。勉力用伤痛的左手配合着划了几根火柴才点着。蓝火苗“噗”地一下窜起来，在昏暗的凹槽里跳动着，像一只不安分的精灵。
水开了。蒸汽从壶嘴冲出来，湿漉漉的，带着一股铁锈味。
凹槽里弥漫着牛肉和油脂的气味。那是烫的、浓的、带着硝烟和血腥气的味道。可林墨闻不见。他的鼻子像是被什么东西堵住了，什么都闻不见。他的胃也像是被什么东西堵住了，瘪着，缩着，可它不叫，不饿，不响。它像是死了。
他吃了两口，停下了。
他把刺刀插在雪地里，低着头，看着那盒冒着热气的罐头。眼眶里有什么东西在打转，他把那股翻涌上来的酸涩硬生生咽了回去，咽得喉结上下滚了好几下。
林墨把刺刀从雪地里拔出来，叉起一块肉，塞进嘴里。他使劲嚼，使劲咽，像在咽一块石头，又像在咽一把刀。他把压缩饼干掰碎了泡在肉汤里，泡软了，用刺刀挑起来，一口一口地往嘴里塞。吃不出味道，闻不到香味，胃里像有一个无底洞，多少东西填进去都沉到底，什么反应都没有。
可他知道，他必须吃。不吃，就没有力气。没有力气，就端不稳枪。端不稳枪，就杀不了那个王八蛋。
他把盒底最后一点汤汁倒进搪瓷缸子里，兑了热水，一口气灌了下去。烫，烫得他嗓子发紧，烫得他眼泪掉下来。他咬着牙，把那股热流压进胃里，压进那团已经烧了一整天的火里。
林墨一夜都没有合眼。
他把凹槽口子让到了最窄。侧身，贴壁，枪托抵肩，那支带夜视瞄准镜的狙击步枪从岩石缝隙里伸出去大半截。左臂仍不能用，他用膝盖顶住枪身下护木，右肘撑地，把整个人压成一个稳定的三角。
夜视镜里，世界是暗绿色的。树是绿的，雪是绿的，远处的山脊是灰绿的，连天上那层厚厚的云都泛着一层幽绿的毛边。他把目镜视度环调到最清，暗绿色的视野像水波一样荡了一下，然后稳定下来。三百米内的每一棵树、每一块石头、每一道雪棱子，全被夜视镜从黑暗里捞了出来，灰绿色的，冷冰冰的，像一帧一帧的墓园照片。
伊万诺夫就藏在这片暗绿色的某个角落。林墨知道他没走远。
他千方百计地想夺回这里。
夜视镜的视野忽然亮了一下——不是光，是镜内增益自动抬高了。
有什么东西在移动。