母亲把东西都搬进屋里，王浩换了鞋，坐在客厅的沙发上。客厅不大，一张木沙发，一张茶几，一台老式电视机，电视机柜上摆着一台DVD播放机，旁边是一摞光盘，封面上印着一些老电影的名字。墙上挂着一幅年画，画上是一个胖娃娃抱着一条大鲤鱼，寓意年年有余。年画已经泛黄了，边角卷了起来，但依然挂在墙上，像一个沉默的守护者。
母亲去厨房倒了一杯热茶，端过来递给他。王浩接过来，喝了一口，茶是自家种的山茶，味道有些苦涩，但很提神。
“妈，你们吃饭了吗？”
“吃了吃了，你吃了吗？”
“在火车上吃过了。”
母亲在他旁边坐下，上上下下打量着他，目光从他的脸看到他的衣服，又从衣服看到他的鞋子。她的眼神里有心疼，有欣慰，还有一种说不清的东西。
“瘦了。”她说。
王浩笑了：“没瘦，还胖了几斤呢。”
“胖啥胖，你看你这脸，下巴都尖了。”母亲伸手摸了摸他的脸，手掌粗糙而温暖，像是一块老树皮贴在皮肤上，“在外面是不是没好好吃饭？”
“我每顿吃得可多了，妈，真的。”
父亲从里屋走出来，换了一身干净的衣服，脚上也换了新鞋子。他走到王浩面前，站定，看着他的眼睛，沉默了几秒。
“你妈说的对，瘦了。”他的声音不大，但很认真，“这次回来多住几天，让你妈给你补补。”
王浩点了点头。
母亲站起来，拍了拍围裙：“你还是在火车上吃的，肯定饿了，我去杀只鸡，再做几个菜。”
“妈，不用了，我不饿。”