小米入锅。
大火滚沸。
陈大炮手里拿着那根巨大的铁勺，站在灶台前，神情严肃得像是在指挥一场集团军战役。
他的手腕有节奏地转动。
顺时针。
一圈，又一圈。
速度不快不慢，却带着一种奇异的力道。
“煮粥，那是细活。”
陈大炮一边搅，一边骂骂咧咧。
“跟带兵一样，你得磨它，得熬它。”
“火候不到，那是稀汤寡水，那是给猪喝的。”
“火候过了，那是烂泥一摊，那是用来糊墙的。”
“看看你以前煮的那玩意儿，米是米，水是水，你是打算让你媳妇在肚子里搞泥石流吗？”
陈建锋蹲在灶坑口，一边往里添柴，一边被骂得点头如捣蒜。
“是是是，爹您说得对，我是猪，我煮的是猪食。”
他现在哪敢反驳啊。
光是闻着这味儿，他就觉得自己这辈子算是白活了。
这特么才叫粥啊！
……
与此同时。
隔壁。
刘红梅家。
刘红梅正盘腿坐在炕上，手里端着个豁了口的黑瓷碗。
碗里是红薯粥。
说是粥，其实就是红薯块煮水，里面飘着几粒可怜巴巴的大米。
“呸！”
刘红梅吐出一块红薯皮，一脸的尖酸刻薄。
“听听，隔壁那是干啥呢？乒乒乓乓的。”