有个七十多岁的老华侨，来美国五十年了，背已经佝偻。他看完之后，就那样站在橱窗前，一动不动，眼泪无声地流了下来。
旁边的人问他：“阿伯，你怎么了？”
他抹了一把脸，声音沙哑：“没什么。就是想起来，我小时候在乡下，我阿婆也给我讲过这些故事。我以为这辈子，再也听不到了。”
旧金山的中文报纸也转载了。不久后，报社收到一封读者来信，信不长，却力透纸背：
“我在美国住了三十年，开过餐馆，洗过盘子，被人叫过‘东亚病夫’，也低头赔过笑脸。我从来没有人告诉过我，我是谁。但三月三告诉我了。我是龙的传人。”
报社将这封信登了出来，后面附上了一篇短评，这篇短评像一颗石子，投入了海外华人这潭沉寂已久的湖水，激起层层涟漪：
“我们离开故土，漂洋过海，在异国他乡讨生活。我们低头做人，忍气吞声，为的不过是吃饱饭。但三月三说，我们是龙的传人。龙不会低头。龙不会忍气吞声。龙不会忘记自己是谁。”
这篇短评，从旧金山传回香江，又传到了南洋，传到了更多有华人的地方。
“龙的传人”这四个字，不再是茶楼里的谈资，也不再是小说里的名号。
它变成一面旗帜，一面在所有漂泊的华人心中，悄然升起的旗帜。
”三月三”也算是在全球华人圈初露锋芒。
——
清晨五点。
天还没亮透，街灯还亮着，昏黄的光照在湿漉漉的街面上，泛着一层冷冷的白光。早餐铺子的卷帘门哗啦啦地响，林武弯着腰，把门推上去，用铁钩钩住门框。
铺子不大，十几尺见方，摆了四张桌子，擦得干干净净的。灶台在铺子最里面，两口大锅，一口熬粥，一口炸油条。
粥是昨夜泡好的米，凌晨三点起来熬的，熬到这会儿正好，米粒开花，稠稠的，糯糯的。
油条的面昨晚就和好了，醒了一夜，今早一抻一拉，下到油锅里，滋滋地响，翻几个身就金黄酥脆。
林武把粥锅搅了搅，盖上盖子，转身去摆桌椅，他胳膊賊有劲，单手拎起桌椅轻轻松松，一气呵成。
林武的父亲从后厨出来，端着一盆拌好的咸菜，放在桌上。
“阿珍呢？”林武问。
“还睡着呢。昨晚看报纸看到半夜，叫都叫不醒。”林父嘴上抱怨，嘴角却是翘着的，“非要看什么《龙的传人》，还说老师布置的作业，天天追着看，看完还要跟我们讲，讲起来没完没了。”
林武笑了一声，没说话。他也看。
铺子开了门，陆续有客人进来。都是街坊邻居，穿着工装的工人，拎着菜篮的主妇，还有几个上早班的学生。
林武在灶台后面忙着炸油条，油锅滋滋地响，油烟升起来，被抽风机抽走，但还是有一股香气飘出去，飘了半条街。
忙过早饭那阵，林武才有空歇口气。
他靠在灶台边，从怀里掏出一份报纸，翻到连载版。今天的《龙的传人》写到了丁香终于见到了盘古大神。
他看得很慢，一个字一个字地读。读到盘古倒下的那一刻，他的手抖了一下。