从洞里出来的时候，天快黑了。洞口外面的光线已经暗了，夕阳只剩下最后一抹，橘红色的，照在灌木上，把枯枝染成了金色，像是秋天自己烧起来了。我站在洞口喘了一会儿气，风从洞里吹出来，还是干的，但比刚才小了。赵苓跟在后面出来，嘴唇上的口子结痂了，干裂的边缘泛白，她舔了一下，又裂开了，渗出血丝来。沈远最后一个出来，弯腰把洞口的灌木重新拨拢，遮住了洞口，像是把一个没讲完的故事合上了书页。
回到老宅，天全黑了。赵苓去灶房烧水，水开了灌进暖壶，端出来倒了一杯放在桌上。杯子里的水热气往上冒，升到半空中就散了。沈远在堂屋里坐着，铜剑靠在桌腿边，铜铃放在桌上。他没有去碰它们，只是坐着，看着面前摊开的图纸，手指停在那个箭头上面，像是要顺着箭头滑出纸面，滑到看不见的地方。
我在门槛上坐下来，棉垫子垫着，不凉。灯在床头，透过窗户能看见火苗，不晃。玉贴着胸口，温热的。令牌在腰带上，沉甸甸的。
石头还在洞里。风还在吹。裂缝还在石头后面，那一条头发丝般的细缝里，风在试探我，贴着我的手指，像是在等我的决定。我不知道那是什么，但我知道它存在，一直在那里，等我决定。搬，还是不搬。不搬，路就断了，像沈怀义一样退回去，留一个“不可走”在墙上，然后一辈子绕着他挖的那条路转，转到疯。搬了，石头底下有什么，不知道。可能什么都没有，只是一阵风，吹完了就散了。可能有什么，会出来，会走，会找到路，然后沿着通道往外走，走到洞口，走进秋天。
赵苓端着热水出来，站在我旁边，递给我一杯。水温热，我的手凉，碰到杯壁的时候，杯壁上的热量像是被我的手吸走了。她看着我，说：“你在想那块石头。”
“嗯。”
“你打算搬吗？”
“还没想好。”
“要是不搬呢？”
“不搬，路就断了。以后也不会再有人走到那里去。沈怀义没走完的，也没人走了。那条路会慢慢塌掉，风会停，石头会被沙子埋住。”
“要是搬了呢？”
“不知道。”
她没再问。风从巷子口灌进来，凉，带着秋夜的干草味。她缩了缩脖子，转身进屋。
夜里，我坐在堂屋里，灯放在桌上，图纸摊开。虚线还是那条虚线，在纸的边缘断了。箭头指向虚空。沈怀义在那条虚线尽头画了个叉，写了“未探”。他不是没探。他探了，走到底了，看到了石头，试了，退了。他写“未探”，是骗自己。骗自己说还没走完，还有机会。但他知道已经走完了。他只是不想承认。
我合上图纸，站起来。走到院子里，抬头看天。月亮圆了，照在石榴树上，叶子在月光下泛着银灰色，边缘微微卷曲，黄了几片，零散地挂在枝头。虫叫，几声，停了。空气里有霜的气味，薄薄的，还没落下来，但能闻到。
沈远从堂屋出来，站在我旁边，手里拿着那枚铜铃，没摇。“你想好了？”
“还没。”
“明天还去不去？”
“去。”
“去了之后呢？”
“看了再说。”
他点了点头，转身进屋。铜铃在他手里安静地躺着，像一块冰冷的石头。
我站在院子里，头顶月亮照在地上，影子被拉长了，沿着砖缝延伸，伸向东厢房，伸到门槛下面，像是也要走进另一条路。明天再去一趟，再摸摸那块石头，让风再贴着我的手指吹一下，然后决定。应该不会等太久。已经很久了。路在前面，不能停。搬，还是不搬。去了就知道了。