文砚站起身，拍了拍手上的土：“会种地吗？”
疤脸男人点点头，声音沙哑：“会。俺们都是庄稼人。”
“留下吧。”文砚说，“去赵大那里领农具，今天就开始干活。干一天活，管两顿饭，晚上有地方睡。规矩只有一条：守明月堡的规矩，不守的，滚出去。”
几个人连忙点头，千恩万谢地朝赵大那边去了。
慕容月看着他们的背影，轻声说：“这已经是第三批了。昨天来了十二个，前天来了八个。照这个速度……”
“粮食撑不住。”文砚接过话头，“我知道。”
他转身看向堡内。堡墙内侧的空地上，已经搭起了十几个简陋的窝棚，用树枝和茅草搭成，勉强能遮风挡雨。那是给新来的人临时住的。窝棚之间，妇女们在生火做饭，大锅里煮着稀粥，米少水多，几乎能照见人影。孩子们在窝棚间跑来跑去，脸上脏兮兮的，但眼睛里有了光——那是吃饱了饭、有了住处后才有的光。
但文砚知道，这光很脆弱。
他走回堡内，慕容月跟在他身边。两人走到堡墙下，那里搭了个简易的棚子，算是“议事处”。棚子里有张粗糙的木桌，桌上摊着几张兽皮——那是文砚画的明月堡地形图和扩建规划图。
“户籍册怎么样了？”文砚问。
慕容月从怀里掏出竹简，展开。竹简上用炭笔写满了字，字迹娟秀工整：“现在堡内一共一百八十七人。原来的老住户六十三人，这几天新来的一百二十四人。其中汉人一百零五人，胡人十九人——有鲜卑、匈奴，还有一个羌人。”
“胡人越来越多了。”文砚说。
“都是活不下去的。”慕容月的声音很低，“那个羌人，他的部落被别的部落吞并了，他逃出来，一路乞讨到这里。那个匈奴老人，儿子死在战场上，孙子饿死了，他一个人走了三个月……”
文砚沉默。他走到棚子门口，望向堡内。窝棚区那边，几个胡人正在帮忙搬木料，他们的衣服和汉人没什么区别，都是破破烂烂的，脸上都是风霜刻下的痕迹。一个匈奴老人蹲在窝棚边，用石头磨一把生锈的镰刀，动作很慢，很专注。
“他们只是想要活下去。”慕容月走到他身边，“和我们一样。”
文砚点点头。他走回桌边，看着地图：“户籍要细分。按家庭分，按技能分。会种地的编入农耕队，会木工、铁匠的编入工匠队，年轻力壮但没手艺的，编入建设队。每队设队长，每天统计出工情况，按工分领口粮。”
“以工代赈。”慕容月说。
“对。”文砚用炭笔在地图上画了几条线，“不能白养人。想要吃饭，就得干活。想要住得好，就得把堡墙修高，把房子盖结实。这是规矩，也是公平。”
他顿了顿，又说：“胡人和汉人混编。农耕队里要有胡人，建设队里也要有汉人。让他们一起干活，一起吃饭，住得近一些。时间长了，隔阂会少一些。”
慕容月看着他，眼神复杂：“赵大那边……”
“我知道他不满。”文砚说，“但这是必须走的路。明月堡要想活下去，就不能只靠汉人。这乱世里，胡人也是人，也要活命。我们给他们活路，他们才会把这里当家，才会拼命守护。”
他放下炭笔，揉了揉眉心。阳光从棚子的缝隙里照进来，在地上投下斑驳的光影。远处传来锄头砸地的声音、牛喘气的声音、人们吆喝的声音，混杂在一起，像一首粗糙而生动的春耕曲。