城北仓库被封的新闻上了电视。大伯把声音调大，一家四口围在电视机前。画面里，警察进进出出，搬出一个个玻璃罐子。记者对着镜头说：“本市破获一起特大非法器官交易案，涉案金额高达数千万元……”王旭看到那个队长在后面接受采访，说“一定会追查到底”。他关了电视。“接下来去哪？”大伯问。“城西。”王旭说，“还有一个据点。”地图上城西有两个点。一个是屠宰场，已经封了。另一个在更西边，靠近老城区的位置，地图上画着一个圈，旁边写着三个字：花圈店。王旭看着那三个字，想了很久。花圈店。卖死人东西的地方。
第二天下午，王旭和林生去了城西。
老城区的路很窄，两边都是骑楼，灰扑扑的，墙皮脱落了一大片。有的店面还开着，卖杂货的，卖水果的，生意冷清，老板坐在门口打瞌睡。王旭照着地图，走到一条巷子口。巷子很窄，只能走一个人，两边的墙上贴满了小广告，租房、办证、疏通下水道，一层叠一层，像鱼鳞。
巷子尽头有一家店。没有招牌，门板上用白漆写着三个字：花圈店。字歪歪扭扭的，像小孩写的。门开着，里面黑乎乎的，什么都看不见。门口摆着两个花圈，纸糊的，颜色很艳，粉的，黄的，绿的，在灰扑扑的巷子里格外刺眼。王旭走过去，站在门口。一股纸钱和檀香的味道从里面飘出来，混在一起，闻着让人发昏。他用阴阳眼看。里面有人。两个。一个站着，一个坐着。站着的那个是人，坐着的那个不是人。
“有人吗？”王旭喊了一声。
没人应。他走进去。屋里不大，三面墙都摆着花圈，大大小小，层层叠叠。地上堆着纸钱、纸扎的电视机、纸扎的汽车、纸扎的房子。电灯泡从天花板上垂下来，发着黄光。柜台后面坐着一个人——不，不是人。是一个纸人。纸糊的，画着脸，红脸蛋，绿豆眼，嘴角上翘。穿着红纸衣服，头上戴着一朵纸花。
“买什么东西？”声音从柜台后面传出来。
王旭往前走了一步，看到柜台下面蹲着一个人。老头，七十多岁，瘦，脸上全是皱纹，像核桃。穿着一件蓝色的旧中山装，领口磨白了。他没抬头，正在扎一个纸人，用竹篾和纸。手很巧，动作很快，竹篾在他手里弯来弯去，几下就变成了一个人的骨架。
“您是老板？”王旭问。
老头抬起头，看了他一眼。眼睛浑浊，像蒙了一层雾。
“买什么？”
“不买东西。找人。”
“找谁？”
“姓韩的。”
老头的手停了一下。然后又继续扎。
“不认识。”
“他是你的上家。”
老头没说话。
“你这里的东西，不是卖给死人的。是卖给活人的。”王旭看了看那些纸扎的电视、汽车、房子，“纸扎的东西，里面藏着东西。”
老头的动作停了。他把手里的竹篾放下，抬起头看着王旭。
“你是谁？”
“王旭。”
“多大了？”
“八岁。”
老头盯着他看了很久。
“你能看见？”他问。
“能。”
“看见什么？”
“你身后的那个。”
老头身后站着一个纸人。不是柜台上的纸扎品，是一个真人大小的纸人，站在墙角。它的脸画得很精致，不像其他纸人那样粗糙。眉毛弯弯的，眼睛大大的，嘴角微微上翘。穿着白色的纸裙子，头上戴着一朵红花。但它没有手——手臂的末端是空的，纸袖子垂下来，像断了翅膀的鸟。
“这是你女儿？”王旭问。
老头的手开始发抖。
“你……你怎么知道？”
“她的脸和你一样。”
老头的眼泪掉了下来。他蹲在地上，捂着脸。肩膀一耸一耸的，哭得很小声。那个纸人站在墙角，一动不动。但王旭看到它的纸裙子轻轻动了一下。不是风吹的——屋里没有风。
“她叫什么名字？”王旭问。
“小梅。”
“她怎么死的？”