出口的光越来越亮。
王旭的脚踩在最后一级台阶上，推开头顶的铁门。光涌进来，刺得他睁不开眼。他眯着眼睛爬出去，站在老宅一楼的走廊里。
阳光从窗户的缝隙里照进来，照在地上，一条一条的，像金色的线。
他把铁门盖上，锁好。
然后转身，走向大门。
院子里，大伯站在门口。他的脸在阳光下很白，眼睛下面有很深的黑眼圈。
“出来了？”他的声音哑了。
“出来了。”
大伯点了点头，没再说话。他转过身，朝外面走。王旭跟在他后面。
大门外，妈妈靠着墙站着。她看到王旭，眼睛红了一下，但没有哭。
林生坐在自行车上，一只脚撑着地。他看着王旭，没说话。
“走吧。”王旭说。
大伯骑电动车，王旭坐中间，妈妈坐最后。林生骑自行车跟在后面。
路上没人说话。
回到殡仪馆，王旭把书包放下，把斧头从里面拿出来。斧头变了。锈迹还在，但暗红色褪了很多，变成了灰褐色。黑气也散了，那些脸不见了。
“它没用了。”林生说，“怨气散了。”
“那它现在就是一把普通的斧头？”大伯问。
“普通的斧头，劈柴用的。”
大伯把斧头拿起来，掂了掂。轻了很多。
“留着劈柴。”他说。
王旭把斧头放在墙角。
他走到长椅边，坐下来。妈妈坐在他旁边。
“王雪走了。”王旭说。
“去哪儿了？”
“投胎。”
妈妈没说话。她伸出手，摸了摸王旭的头。
“你也休息一下。”她说。
王旭躺下来，头枕在妈妈的腿上。妈妈的手放在他头上，手指轻轻拨着他的头发。
他闭上眼睛。
值班室里很安静。大伯的呼吸声，林生的呼吸声，妈妈的呼吸声。窗外有鸟叫，麻雀，叽叽喳喳的。
他睡着了。
没有做梦。
醒来的时候，天已经黑了。
王旭坐起来。妈妈不在。大伯不在。林生不在。
值班室里只有他一个人。
他站起来，走到窗前。院子里，大伯在砍柴。那把斧头，一下一下，劈在木头上。妈妈在旁边的水龙头下洗菜。林生坐在台阶上，看着天。
月光很好，把院子照得亮堂堂的。
王旭走下楼。
“醒了？”大伯停下来，擦了擦汗。
“嗯。”
“饿不饿？”
“饿。”
“一会儿就吃饭。”
王旭走到妈妈身边。她在洗青菜，水龙头的水哗哗响。
“我来帮你。”
“不用。”