第二天早上，下起了小雨。
王旭站在殡仪馆门口，仰头看着灰蒙蒙的天。雨丝细得像针，落在脸上凉飕飕的。
大伯把电动车推出来，在后座绑了一个塑料袋当雨棚。
“就这个？”王旭看着那个塑料袋。
“就这个。上来。”
王旭跳上后座，把书包抱在怀里。大伯递给他一件旧雨衣，太大，王旭穿上去像披了个帐篷。
电动车开进雨里。城东，四十分钟。
大伯开得不快，雨打在脸上，眯着眼睛。王旭缩在雨衣里，只露出两只眼睛。他看着路边的房子一栋一栋往后退，从新楼变成旧楼，从旧楼变成平房。
城东是老城区。路窄，坑坑洼洼的，电动车颠得王旭屁股疼。
大伯停在一家店铺门口。
没有招牌。门上挂着一块蓝色的旧布帘，被雨打湿了，贴在门框上。旁边墙上用红漆写着一个字：药。
不是印刷体，是手写的。歪歪扭扭，像一个小孩写的。
“就是这儿。”大伯看了看手机上的收据照片。
王旭从车上跳下来。雨衣太长了，他踩了一脚，差点摔倒。
大伯掀开布帘，一股中药味扑面而来。苦的，涩的，和那天晚上张浩身上的味道一模一样。
屋里不大。一面墙全是药柜，一个个小抽屉，抽屉上贴着标签：当归、黄芪、枸杞、朱砂……最上面一排，标签上的字王旭不认识。柜台上放着一杆戥子秤，一个捣药罐，还有一摞黄纸。
柜台后面站着一个人。
五十来岁，瘦，穿一件灰色的对襟衫。脸长，颧骨高，眉毛很淡，像画上去的。他正在用戥子称药材，头都没抬。
“买药？”
“不买。”大伯说，“找人。”
那个人抬起头。他的眼睛很黑，黑得像两个洞。他看了看大伯，又看了看王旭，目光在王旭身上停了一秒。
“找谁？”
“苏先生。”
那个人手里的戥子停了一下。然后继续称药。
“我就是。”他说，“谁介绍你们来的？”
“没人介绍。”大伯说，“我们从收据上找到的。”
苏先生把戥子放下，把称好的药材倒进一张黄纸里，包好。他动作很慢，每一个步骤都不急不慢。
“什么收据？”
大伯把手机里的照片给他看。苏先生看了一眼，没说话。
“这个人叫张浩。”大伯说，“他在你这儿买过药。”
“我这儿每天都有人来买药。记不住。”
“他有心脏病。”王旭突然开口。
苏先生低下头，看着王旭。
“心脏病，应该吃西药。”王旭说，“来你这里买中药，买的是什么药？”
苏先生盯着王旭看了几秒。
“你是谁家的小孩？”
“他是我侄子。”大伯挡在王旭前面，“他就问问。”
苏先生把包好的药放进柜台下面，直起身。
“那几服药，是安神的。他睡不好。”
“睡不好的人不会半夜去殡仪馆。”王旭从大伯身后探出头来，“也不会在别人值班室放纸人。”