陌生人站在酒馆门口，手还搭在门把上，侧过头来看向还坐在吧台前的温迪。烛光在他脸上切出一道明暗交界，将他的表情分成两半——一半是刚才说“玩玩而已”时那种轻飘飘的笑，另一半隐在阴影里，什么都看不出来。
“你想把蒙德变回熟悉的模样吗？”
温迪从高脚凳上站起来。酒意还在血管里翻涌，但他的眼睛已经恢复了清明的锐度。他站直之后没有立刻开口，而是用那双青色的眼睛直视着陌生人。他今晚喝了太多杯，但此刻他的目光比任何时候都冷。风开始在酒馆的角落里聚集——不是从门缝里钻进来的穿堂风，是从他脚底升起、从身后展开、从他每一根发丝的末梢往外扩散的千风。吧台上的空酒杯开始震颤，杯中的残酒荡出一圈圈极细的涟漪。
“你只需要回答，想，还是不想。”陌生人又问了第二遍。
“我不知道你大费周章到底想干什么，”温迪的声音不高，但每一个字都像是被风打磨过的刀尖，“但——我希望你还是老老实实地把蒙德变回来。不然。”
“不然”之后他没有说一个字。因为千风在这一刻炸开了。
吊灯上的蜡烛被一股骤然掀起的飓风扫灭，酒馆陷入一片黑暗。木窗哐地弹开，窗框撞在墙壁上发出一声脆响。墙上的酒水单被风扯下来，在半空中翻了几圈，啪地拍在地上。木地板从温迪脚下向外翘起，裂纹沿着木板边缘飞速延伸，碎屑横飞。他的披风在风中狂乱地翻卷，帽檐上的塞西莉亚花被自己的风刮得向后拉成水平——他没有唱，没有弹琴，没有用诗歌伪装任何情绪。他就这样站着，周身裹着那片能将风龙废墟的断壁掀上半空的飓风，看着面前这个不到他肩膀高的陌生人。
陌生人笑了。
不是被吓到的干笑，不是强装镇定的冷笑。是那种等了很久终于等到什么有趣事情发生的笑，从喉咙深处一截一截地涌上来，带着一种黏稠的满足感。“你这样子……有什么用？”他在风中摊开双手，衣摆被飓风刮得猎猎作响，但他一步都没有退，“威胁我吗？”
温迪抬起右手，食指直指他的眉心。指尖距离他的额头只有一掌的距离。风在指尖前方聚成一个极小的漩涡，将周围的空气压得发出低沉的嗡鸣——只要再往前推一寸，那团风就会穿过他的头骨。陌生人看着那只手，眼睛在昏暗中亮了起来。不是恐惧的光，是兴奋。
“太好了，”他说，然后主动向前迈了一步，将自己的额头抵在温迪的指尖上，“赶紧动手吧。”他歪了歪头，将脑袋伸向温迪的手掌，毫不保留地露出整个脖颈，姿态里带着一种近乎虔诚的期待，像是在等一个等了很久的礼物。
温迪的手指僵住了。漩涡还在指尖旋转，嗡鸣声还在空气中颤动。但他推不下去。
他见过想死的人。两千六百年里他见过太多——跪在教堂里祈祷神明降下惩罚的罪人，站在摘星崖边张开双臂的背影，在酒馆里灌下最后一杯酒后把摩拉全部留在吧台上的老冒险家。他认得那种眼神。这个人不是想死。他是想被温迪杀死。这两者之间有一个极细微的差别，细微到只有活得足够久的人才能分辨——想死的人眼里是空的，而这个人的眼里全是光。
温迪收回了手。风在他指尖消散，漩涡化成一缕细风从他指缝间流走。他垂下手臂的时候，整个人往后退了半步，目光仍是戒备的，但指尖已经没有杀意了。
陌生人却叹了口气。不是失望，是那种“果然如此”的、带着一丝怜悯的叹息。“让你杀你都不杀，”他把手伸进旅装内侧，掏出一把短管手枪。枪身泛着哑光黑，扳机护圈在昏暗中反射出一小片冷光。他的动作不紧不慢，没有示威，没有犹豫，像是从口袋里掏出一枚摩拉那样自然。“那只能我自己杀了。”他将枪口抵上自己的太阳穴，食指搭上扳机。