对方愣了一下："什么？"
"我说，十万太少了。"炜杰的声音很平，"我值一百万。"
电话那头安静了。
过了几秒，对方笑了。跟之前那种敷衍的笑不同，这次是真觉得有意思。
"炜杰，对吧？"那人说，"我听说过你。从县城里出来的小老板，一年时间做到省城十几家门店。够狠，也够狂。"
"还行。"
"有意思。"对方说，"明天中午，白云茶楼，一个人来。"
"刀哥？"
"来了就知道了。"对方顿了顿，"带上你的嘴皮子。让我看看，你值不值那一百万。"
电话挂了。
炜杰把手机放回口袋，站在那片红油漆前。
路灯的光把他的影子拉得很长，落在红色的门板上，像是一个黑色的剪影。
他从口袋里摸出一根烟，点上。
烟头在黑暗中一明一灭。
十万块，一条腿。
一百万，一条命。
白云茶楼。
炜杰吐出一口烟，看着它在夜风中慢慢散去。他的眼睛在烟雾后面眯了起来。
郑东海，刀哥，林志远。
三路人马，三个方向，都冲着他来。
烟抽到一半，炜杰把烟头扔在地上，用脚碾灭。火星在地上挣扎了一下，灭了。
"想玩？"他低声说，"那就玩大点。"
他转身走向停车场，脚步在空旷的街道上回响。每一步都踏得很重，像是在给自己打气。
背后的红油漆在路灯下闪着湿润的光，等着被人收拾。
炜杰拉开车门坐进去，发动引擎。发动机的轰鸣声在寂静的夜里格外响亮。他握紧方向盘，目光落在后视镜上——镜子里，那片红油漆正在迅速远去，缩成一个红色的小点。
他踩下油门，车子冲出停车场。
明天的白云茶楼，是一场鸿门宴。但他炜杰，从来就不是那个会退缩的刘邦。