指甲缝里，还嵌着洗不掉的暗红色血垢。
十九岁。
拿着一把大刀砍杀了一百多个鬼子。
“值不值”这三个字在他脑子里冒出来，又被他狠狠摁了下去。
不能想这个。
想了就会犹豫，犹豫就会出错，出错……就会死。
他翻了个身，把脸埋进粗糙的枕头里。
枕头上有一股血腥和汗水混合的味道。
他忽然想到一件事。
南京的电报，这时候应该已经到了。老蒋看完那份战报会是什么反应，他能猜到八九分。
铨叙处的正式少校军衔——这是他来到这个世界一年多，拿到的最实在的东西。
可他脑子里盘旋的，不是军衔。
是那三百个没回来的弟兄。
还有更远处的某个地方，某些他不知道名字、不知道长相的人。
他的同志们。
他们此刻，是不是也在某间土屋里，看着那份战报？
他们知不知道，代号“赤锋”的这个人，还活着。
他们……会不会为他高兴？
梁承烬把枕头攥得更紧，脸死死地压在上面，呼吸又粗又重。
过了很久，他才松开手。
把脸从枕头上抬起来，胡乱在脸上擦了一把。
月光还在那道裂缝里照着。
远处传来一声犬吠，随即又是死一样的安静。
他仰面躺着，看着那道细白的月光，一直看到天色发白。