"风把这些粉末铺在路上，像铺了一层薄薄的灰。"
"等灰铺厚了，路就更实了。"
金翅大鹏站起身："那这条路最后会变成什么？"
孔宣望向西北方："变成一条能走的路。"
"能走什么？"
"能走东西。也能走人。"
金翅大鹏没有再问。
他回到树下坐下，继续捏着那根草茎。
风还在吹。
那缕干燥的旧气息散去之后，又有新的气息从金线上滑过来。
同样的干燥，同样的旧。
像一片正在慢慢风化的大地，把自己一点一点吹散了，顺着路送过来。
孔宣站在那里，让那些气息穿过他的身侧。
他没有拦，也没有收。
气息到了他脚下，便消散了。
像河水汇入大海。
整个下午，风一直在送东西过来。
气息，粉尘，细碎的热。
每一缕都极淡，可它们源源不断。
像一条正在慢慢苏醒的河流。
傍晚的时候，风中裹来一粒极小的东西。
比沙粒还细，落在孔宣的袖口上，轻轻沾了一下，然后滑落。
孔宣低头看去。
那粒东西落在云絮上，灰白色的，像一小片被风揉碎的贝壳。
他蹲下身，将它捡起来。
触感干燥，边缘锋利。
像一片刚从什么器物上剥落下来的碎片。