"我来了三趟，头两趟没人，这一趟你在了。"
他走到树的另一侧，在孔宣对面盘腿坐下。
两人隔着一棵枯树，面对面坐在夜色里。
"我叫原策。"那人说，"以前走过不少地方。"
"后来走累了，便在这座城住了下来。"
他看了看孔宣的胸口，那处微微隆起，衣襟间透出极淡的暖光。
"你带着两枚卵。"
"还有两只刚破壳的小鸟。"
孔宣没有否认："是。"
原策没有追问卵的来历。
他沉默了一会儿，像是在斟酌措辞，然后开口："你进城的时候，看见城门上方那只铜铃了？"
"看见了。"
"它不响。"
原策将双手搭在膝上，望着树冠上方青灰色的天穹。
"那只铃挂在那里很多年了。"
"有人说是风铃，有人说是警示，也有人说是给过路人的标记。"
"可它从来没有响过。"
"不管多大的风从城门口穿过，它都一动不动，连摇晃都不曾。"
孔宣没有立刻接话。
他靠着树干，目光也落向那只铜铃的方向，可隔着重重屋脊，看不见。
"那铃铛，不是挂给风的。"他说。
原策点了点头："对。"
"它是挂给走路的人看的。它不响，说明还没有走到该响的时候。"
"你来了，它也没响，说明还不是时候。"
他顿了顿："可你既然来了，说明你走的路是对的。"