他抬眼，望向第二枚卵。
卵壳上的裂纹已合拢了一半，像一道正在愈合的伤口。
壳壁下的心跳依然沉稳，不急不缓。
孔宣将第二枚卵也收回怀中。
两枚卵一枚雏鸟，并排贴着。
一种温暖而安定的感觉，正从它们身上缓缓渗入他胸膛。
他站起身，走出竹林。
夜风迎面，带着山间草木的清冽。
月已升起，昆仑山巅覆着一层银白的薄霜。
玄都还守在石桌旁。
铜灯依旧亮着，灯焰比白日略低一些，像是也熬了一整天。
他看见孔宣走近，目光落在他微微隆起的胸口，轻声道：“出来了？”
孔宣点头：“出来了一只。”
“另一只，还要再等一等。”
玄都没有追问，只是递过一杯新沏的茶。
孔宣接过，在石桌旁坐下。
茶依旧烫，入口微涩。
他端着杯，望向山下的夜色。
远方的群山在月光下如墨染的剪影，层层叠叠，向着天际线铺展开去。
山腰间，几点灯火明明灭灭。
像散落在人间的星。
孔宣想起一些事。
想起初说过的话。
想起那粒种子融进光团时，那种温热的触感。
想起两枚卵在水中相触时，壳纹交错的瞬间。