那声音不高，却让街巷里的雨，好像就慢了半拍。
不是错觉——原本斜织的雨线，在那两个字出口的瞬间，齐齐一顿，随后才重新落下。连张逸的拳势及瞎子的掌风都像是被一只无形大手抚过，瞬间平复。
张逸的拳头都没完全伸出去，硬生生缩了回来。
拳风激起的劲气，拂动那瞎子的白发，缓缓垂落。
瞎子推出的双掌也在半途停下。掌心那股奔雷般的气息，像是被针尖刺破的皮球，无声地泄去大半。
他浑浊的眼珠微微转向巷口方向，仿佛眼睛能看见一样，那张一直挂着森然笑意的脸，第一次露出了近乎凝重的神情。
张逸缓缓收拳，周身那如山如狱的压迫感潮水般退去。他没回头，但背脊绷得笔直，像一张拉满的弓。
街口，不知何时站了一个人。
一身藏青色长衫，比瞎子的灰布衫要齐整些，却同样被雨淋透。
那人手里提着一把伞，伞是油纸糊的，旧的，糊纸泛黄，上面没有一个字，只有光。
昏黄的光晕在雨夜里安静地铺开，恰好照亮他脚下三步内的青石板，再远一寸，便照不到。
他就那么站着，仿佛已经站了一百年，还会再站一百年。
“杜老先生。”瞎子率先开口，嗓音里的沙哑未变，却多了几分难以察觉的忌惮，“您也来趟这浑水？”
被称作吴先生的男人没有立刻回答。他抬了抬雨伞，漫天细雨中，他并没有开伞。光晕上移，照亮了他的脸——七十多岁上下，面容平凡，丢在人堆里转眼就忘，唯独一双眼睛，平静得像两口古井，不起半点波澜。
“我管不得吗？”他淡淡道。
五个字，瞎子眉头就皱了起来。
张逸这时候才侧过身，目光落在杜先生脸上。他打量得很仔细，从对方的眉眼到衣襟，最后停在他手上的伞上。雨水顺着他的下颌线滴落，他却仿佛感觉不到冷。
“阁下是谁？”张逸问，声音比雨还凉。
杜先生看向他，目光平静无波：“在华亭能说上话的人，小友，我对你并无敌意。”
张逸眉头一皱：“在华亭说得上话的人，很多。”