他的右臂很僵硬，但垂在身侧的时候，手指已经能够死死攥住那根黄铜把手的文明棍。
山坡下，密密麻麻的帐篷在大雾里连成了一片。
几万名刚刚出完早操的士兵，此刻正三三两两地围在各个连队的炉子旁，手里捧着粗瓷大碗，就着咸菜喝着稀粥。他们很多人头上还戴着德国M35钢盔，脚上却依旧是一双破烂的草鞋。
没有人说话，只有几万双眼睛，在清晨的微光里，默默地看着站在山坡顶上的那个身影。那个后脑勺剃得青灰、长着一条指头粗蜈蚣伤疤的“残废总司令”。
胡琏、张灵甫、李弥三个人，不知什么时候已经站在了李宇轩身后三步远的地方。他们没有穿礼服，身上的军大衣上满是泥水和昨晚麻辣烫留下的油渍，手里的粗瓷碗里，盛着半碗浑浊的襄阳土烧酒。
李宇轩没有像往常那样训话，也没有任何高亢的字眼。
在经历了长达数月的撤退、猜忌、出卖与战友的惨死之后，任何豪言壮语，在这片土地上面都轻得像是一阵风。
他只是静静地站在那里，右手从大衣里侧的口袋里，极其缓慢、却异常稳当地掏出了一件东西。
那是谢晋元留下的那块瑞士怀表。
银色的表壳正中央，一个黑洞洞的弹孔将精致的机芯彻底绞碎。干涸的血迹在表盘的缝隙里呈现出一种诡异的暗褐色，那两根纤细的指针，在上海沦陷的那个清晨，被暴力死死地定格在了六点整。
李宇轩用左手端起一碗冷酒。他没有低头，一双深邃的黑眸直直地望着东方。他抬起那只受过重创的右手，将那块被打穿的怀表举到胸前。
“当。”
一声极其细微、却无比清脆的撞击声在死寂的荒坡上响起。粗瓷酒碗的边缘，在寒风中，轻轻地碰了碰怀表上那块碎裂的蓝宝石表镜。
李宇轩的右手没有一丝颤抖。他缓缓倾斜手里的瓷碗，将那半碗浑浊、辛辣的土烧酒，一滴一滴，极其均匀地洒在了脚下这片结了霜的黄土里。酒水渗进白霜，将泥土染成了一片深褐色。
李宇轩看着那块怀表，声音很轻，低沉得仿佛只是在清晨的枕边，对着一个熟睡的老朋友在呢喃：
“公明，你看。”
他放下了右手，视线越过那块怀表，落在了山坡下那片无边无际的、戴着德盔踩着草鞋的无声黑影上。
“我们又有兵了。”
大雾，在这一刻彻底散去。江夏黄土坡上，无数正在操练的身影在这一瞬间放慢了动作。
没有怒吼，没有口号，只有几万双麻木、粗粝却渐渐变得凶狠的眼睛，静静地越过山坡，看向了他们的总司令。
李宇轩只是缓缓的转过身来，看着他们。