天蒙蒙亮。
帽儿胡同口，扫街的老周头推着他那辆破旧的垃圾车，竹扫帚在青石板上刷刷地响。
春天的早晨有雾，白蒙蒙一片，加上老周头眼神不太好，三五步外的东西都看不真切。
老周头扫到胡同东口那棵歪脖子柳树底下，扫帚碰到了一个软塌塌的东西。
他以为是谁扔的烂棉被。
弯腰扒拉了一下。
一只手。
一只肿得发紫的、手指向着不可能的方向歪着的手。
老周头的扫帚“哐当”掉在地上。
他往后踉跄了两步，一屁股坐在了垃圾车的把手上，嘴张着，半天没合上。
那是个人。
趴在地上，浑身是血，四肢歪歪扭扭地摊着，像被车轧过的布口袋。
脸朝下埋在石板缝里，后脑勺的头发结成了一坨，黑红黑红的。
“救……救命啊！”
老周头的嗓子尖得连他自己都不认识。
他连滚带爬地从地上站起来，拎着扫帚往胡同外头跑。
“死人了！”
“死人了！”
“救命啊！”
“救命啊！”
老周头跑出去之后，陆续有早起的住户探头出来张望。
胆大的走近了看，发现那人的后背还在微微起伏，嘴里有极细的呼吸声。
没死，但也就剩一口气了。
有认识的人凑近瞅了一眼那张脸，脸上的血被一夜的露水泡得稀烂，五官都有些变形，但轮廓还能辨出来。
“这不是……南锣鼓巷那个姓贾的？”
“哪个姓贾的？”
“九十五号院的！”