柴房里，油灯的火苗静静燃烧，将两人的影子拉得很长。
林七安怀中抱着那柄通体漆黑的“墨影”，剑鞘冰凉的触感，清晰地透过衣衫传来。
老孙的话，还在耳边回响。
走吧，天亮之前，离开青阳城。
别回头。
林七安握着剑，对着老孙，微微抱拳。
他没有说话，转身，便准备拉开门栓。
“哦对了！我这记性！”
老孙沙哑的声音，再一次叫住了林七安。
林七安的脚步停下，他没有转身，只是静静地站着，像一尊融入阴影的雕塑。
身后，传来一阵窸窸窣窣的翻找声。
老孙走到柴房最里侧的墙角，那里堆着一堆发了霉的烂木头。
他搬开木头，露出下面一块松动的青石板。
老孙吃力地将石板掀开，从下面摸出一个用厚重油布包裹得严严实实的圆筒，看形状，像是一卷画轴。
他抱着那个圆筒，走回到桌边，动作小心翼翼，仿佛那里面装着的是他全部的身家性命。
“阿七。”
老孙喘了口气，将圆筒放在桌上。
“钱，你没要。”
“这把剑，是我的一点私心，希望它能跟着你，重见天日。”
“我这儿这个东西算是对你的投资了。”
老孙解开油布外层缠绕的麻绳，一层一层地将油布剥开。
最终，露出来的，是一卷用上好鞣制过的兽皮制成的卷轴。
兽皮呈现出一种深沉的暗黄色，边缘处因为常年的摩挲，已经变得光滑发亮。
“这个，才是我这老头子，真正能拿得出手的谢礼。”
老孙用手掌，轻轻抚过兽皮卷轴的表面，眼神复杂。
“我年轻时，也跟你一样，想出去闯荡一番。可惜，没那个本事，也没那个命，早早地断了腿，只能龟缩在这青阳城里，靠卖些不值钱的消息糊口。”