“你说……”杨嫂子的声音拔高了整整一个八度，高到旁边卖莲藕的大姐扭过头来看，“多少？”
“八千八。”钱美华纠正了一下具体数字——她昨天亲手算的，每一位数都记得清清楚楚。“十八天的，底薪加计件。要是算满一个月，还不止。”
杨嫂子把瓜子铲子放下了。
不是搁下，是松了手。铲子砸在秤盘上，"咣当"一声响。
旁边挑莲藕的大姐也放下了莲藕。
隔壁摊位切豆腐的老周头把菜刀搁到案板上——他刀工精准了三十年，此刻刀刃悬在豆腐上方一公分的位置停住了，差点把豆腐切成不规则形状。
三个人六只眼睛同时盯着钱美华。
菜市场独有的、此起彼伏的叫卖声和讨价还价声在这个角落短暂消失了。
“美华姐，”杨嫂子咽了口唾沫，“你再说一遍？八千……？”
“八千八百二十。”钱美华感觉到了周围的氛围变化，但她没夸张，也没退缩，就是平平地叙述事实。
“我亲手帮小慧算的。一道工序一道工序对的单价表，一笔一笔乘出来的。”
“踩缝纫机？？？”杨嫂子的表情像被人在脑门上敲了一锤子，“就是那种'哒哒哒哒'的缝纫机？不是什么高科技？不是什么电脑编程？就是踩缝纫机？？？”
“就是踩缝纫机。做大衣。羊毛的那种，出口上海。”
杨嫂子扭头看老周头。老周头扭头看卖莲藕的大姐。
三个人的表情出奇地一致——不是不信，是不敢信。
“扯淡吧！”杨嫂子终于迸出这三个字，但语气里的底气明显不足——她认识钱美华二十年，知道这个女人从来不吹牛。
“我跟你说，”钱美华压低了声音——不是故意制造悬念，是这种话在菜市场里说太大声会引起骚动。
“八千八还不是最高的。那个厂里手艺最好的周师傅，你知道不？以前国营厂的技术状元——”
“周桂兰？”老周头突然插话。
“对，周桂兰。”
“她多少？”
“十八天，两万七。”