他约莫二十七八，脸型瘦削，戴一副黑框眼镜，镜片上沾着灰。
目光扫过四周或坐或躺的战友，喉咙发紧：“老刘，咱们还有多少人？”
刘洪没回头，声音有些干涩：“能打的，不到八十个了。”
李正沉默片刻，抬头望向西边那片被夕阳烧红的天际：“天快黑了。”
刘洪点点头，攥紧手里的盒子炮：
“天黑了也好...鬼子不敢在夜里贸然进滩，咱们能多撑一夜。”
他说着，站起身，目光扫过围拢过来的队员。
这些人身上大多带着伤。
有人靠在芦苇丛上喘息，有人用刺刀削着木棍。
还有人闭目养神。
刘洪的喉结上下滚动了一下，声音低了些，却稳：
“弟兄们，都打起精神来，咱们还没到绝路。”
众人应声：“队长放心，我们跟小鬼子拼到底！”
约莫十六七岁的顾念安，靠在一丛芦苇旁，瘦削的肩膀微微耸动。
衣襟侧面洇着一小片深色的血渍。
他环顾四周，见没人发现，抬手按了按肋侧，眉头皱了一下，随即松开。
起身，抱着怀里的土琵琶，走到临水一块平整的青石上坐下。
琴弦上沾着几点暗红色的血渍，是方才厮杀时溅上去的。
他低头，指尖轻轻拨过琴弦。
“铮！”
一声清亮的响，在风里散开。
他开口，声音不高，却异常清澈，像一把刀，划破了芦苇滩上的死寂。
“西边的太阳快要落山了，芦苇滩上静悄悄...”
第一句落下，周围原本低垂的头陆续抬起来。
“弹起我心爱的土琵琶，唱起那动人的歌谣...”
有人跟着哼起来，声音沙哑，却渐渐汇成一缕细流。