整个编队排成纵队，一架接一架，从英国人头顶碾过去。
间隔均匀，高度一致，整齐得像阅兵。
每一架掠过，地面就被气浪狠狠压一次。
像一只看不见的巨手，反复按在营地上。
士兵们趴在泥里，被气浪压得抬不起头。
有人把脸埋进土，有人闭着眼祈祷，有人呆呆望着天上的钢铁乌云，瞳孔里全是机翼的影子。
没有炸弹落下。
没有爆炸，没有火光，没有惨叫。
只有引擎的轰鸣，和气浪的冲击。
还有一种比炸弹更熬人的东西——
你知道对方随时能捏死你，可他偏不。
他就贴着你的头顶飞过去，让你清清楚楚看着他的徽记，感受他的气势。
你攥着枪，却连扣扳机的资格都没有。
最后一架战机掠过营区，爬升，汇入编队，往西北方向去了。
机群在天边越缩越小，变成模糊的黑点，最后消失在晨光里。
引擎声渐渐远了，散在风里。
营地重新安静下来。
是惊魂未定的静。
没人说话，没人动。
只有风还在吹，掀着翻倒的帐篷布，哗啦哗啦响。
布朗准将瘫回椅子上。
手指还在抖，不受控制地敲着桌面。
他拿起电话，拨通伦敦专线。
接通的瞬间，他开口，声音哑得像砂纸磨木头：
“他们走了。