纸灰飞扬起来。
像黑色的雪。
落在桌上。
落在地上。
落在他颤抖的手上。
他低声说。
只有自己能听见。
“我错了。
历史不是胜利者写的。
是那些不怕死的中国人写的。”
一个刚从陆军大学毕业的年轻参谋。
躲在柱子后面。
看着混乱的会议室。
手指抠着墙皮。
指甲缝里渗出血。
他口袋里装着弟弟的信。
弟弟在上海战死了。
信是三天前寄到的。
信封上还带着血迹。
信里写着:“龙啸云的炮火太可怕了,我们根本挡不住。哥哥,我好怕……”
他嘴唇哆嗦着。
小声说。
“我们……是不是真的打不赢?
我们是不是……不该来中国?”
旁边的老参谋赶紧捂住他的嘴。