“来啊——”
吼声从战壕里炸开,像滚雷,压过了对面高音喇叭里的怪笑。
同日下午2:00保定西南军指挥部
电台开着。
沙沙的电流声里,夹杂着前线传回的录音。
日军的喊话。
伪军的哄笑。
龙啸云坐在电台前,手里转着一支铅笔。
铅笔转得很快,像风扇的叶子。
录音放完了。
只剩下电流声。
沙。
沙。
沙。
指挥部里所有人都看着他。
陈锋站在门口,手按在枪套上。
参谋们停下笔,抬头。
发报员的手指悬在键盘上,等着。
铅笔停了。
龙啸云把铅笔扔在桌上。
铅笔滚了两圈,掉在地上。
他没捡,站起来,走到电台前,拿起话筒。
“接华东前线,所有频率。
接全国广播网。
接东京、南京、上海租界——所有能接的,全接上。”
“是!”