腊月二十四，南方小年。
一大早，秦风家里就热闹起来。
母亲在厨房忙活，锅碗瓢盆叮当作响。
外婆坐在客厅的小板凳上，慢慢择着韭菜——手虽然抖，但做得很认真。
秦风从空间里拿出些番茄、白菜、土豆，混在早上买回来的菜里。
母亲看见了，拿起个番茄闻了闻：“这味儿怎么和你爸送的货一样？”
“我特地让人家留给我的。”秦风面不改色。
“贵吧？你这孩子，就知道乱花钱。”母亲嘴上埋怨，眼里却带着笑。
外婆也笑了：“风娃孝顺。”
院子里，父亲在杀鸡。
爷爷坐在一旁的小马扎上抽烟，看着儿子忙活。
两个老人偶尔说两句，声音不高，但气氛很融洽。
秦风看着这一幕，心里暖洋洋的。
老小孩老小孩，人老了就像孩子，需要人陪，怕孤独。
他想起母亲常说的一句话：孤独是死神的摇铃。
他暗暗发誓，决不能让父母老了像外婆一样，在儿女的推诿中孤单度日。
中午，秦风去把现在奶奶接过来。
一桌六个人——父母、外婆、爷爷、现在的奶奶，加上秦风。
菜摆了满满一桌：红烧鸡块、清蒸鱼、番茄炒蛋、醋溜白菜、土豆烧肉，还有一大锅鸡汤。
“来，都动筷子。”父亲难得话多，“大家多吃点。”
外婆夹了块鸡肉，手抖得厉害，但还是准确放进了秦风碗里：“风娃吃。”
秦风鼻子一酸：“外婆您自己吃，我这儿有。”
饭桌上气氛很好。
爷爷说起年轻时候的事，父亲偶尔插两句。
母亲和奶奶聊着镇上的家长里短。外婆不怎么说话，但一直笑着。
秦风看着三个老人——爷爷七十了，外婆七十多，奶奶也七十多了。
他们脸上的皱纹里，藏着一生的故事。
他忽然想起空间里的那些种子。