易中江看着走出来的儿子。
这个平时一向老实巴交、三杠子压不出一个屁来的北方汉子，此刻看着易天那张绷得死紧的脸。
他这个当爹的，还是第一次从这个几乎无所不能、考上状元、名震全国的儿子身上，看到这种深深的无力感和压抑。
易中江默默地从今天专门穿的一身新中山装口袋里，掏出一包香烟。
抽出一根，递到易天的嘴边。
易天没有说话，木然地张开嘴，咬住了烟嘴。
“哧——”
易中江亲自划了一根火柴。
他凑上前，稳稳地给儿子把烟点上。
“呼——”易天深深地吸了一口，吐出一团浓烈的白烟。
易中江伸出那只满是老茧的大手，重重地在易天的肩膀上拍了两下。
“爸和大伯去办事。”易中江哑着嗓子留下一句话，跟着易中海转身，离开了走廊，去跑腿办事了。
走廊里，只剩下易天一个人。
独自坐在病房外那张冰冷的绿色木排椅上。
易天低着头，一根接着一根地抽烟。
病房里，苏晓梅压抑而凄厉的哭声，时不时地透过门缝传出来，每一声都像是一把钝刀子，在活生生地割着易天的心头肉。
易天的脑子里，不由自主地闪过之前在上海老洋房里的画面。
那个穿着碎花袄、头发梳得一丝不苟的上海丈母娘林翠萍。
她满脸骄傲地给自己端上刚出锅的生煎包；她笑意盈盈地拉着自己的手，叮嘱自己“一定要护好晓梅”；临走时，她硬是把那两大网兜的上海特产，死死地塞进自己的手里。
那时候的温馨和笑语，对比现在一墙之隔的惨绝人寰。
易天手里那根还没抽完的烟，正在迅速燃烧。
通红的烟头火星，眼看就要烧到夹着烟的手指！