伦敦清晨的浓雾还没散干净。
心理诊所的落地窗前，华生交叠着双手坐在扶手椅里。
对面那个女心理医生在笔记本上划动着，圆珠笔尖磨蹭纸张的声音让他有些心烦意乱。
“约翰，事情已经过去三周了。”
心理医生推了推眼镜，“既然结局是好的，你的失眠又是为了什么？”
约翰低下头，看着自己略显粗糙的手掌。
他脑子里飞快闪过水族馆那晚的蓝光。
“我感到的不是庆幸。”
约翰的声音很低，带着几分自嘲，
“就像我本来已经做好了坠入深渊的准备，结果有人在半空把我拽了回来。现在我站稳了，却不知道该往哪儿走。”
心理医生换了个坐姿。
“这只是创伤后应激的一种表现。你在渴望某种‘惩罚’吗？”
约翰沉默了。
他想起那个在公交车上遇到的红发女人。
在那次短暂的交集中，他感受到了某种“悸动”的背叛。
即便玛丽现在正抱着女儿罗茜在家里烤小饼干，这种悸动依然像附骨之疽。
他觉得自己不配拥有这种死里逃生的圆满。
“我确实是个混蛋。”
他盯着地板上的几何花纹。
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与此同时，贝克街221B。
客厅里堆满了卷宗。
夏洛克终于又恢复如常了。