伦敦的空气一如既往地潮湿。
贝克街221B的客厅里，壁炉没有生火。
林恩坐在华生的旧椅子上，手里捧着一杯已经凉掉的红茶，目光没有焦点地落在窗外。
距离收到那条短信已经过去了两天，这两天风平浪静，麦考夫那边也异常安静。
这种暴风雨前的宁静，反而更让人心神不宁。
她走到门边准备上楼，客厅那扇窗户，突然发出了一声轻微的“咔哒”声。
林恩立刻绷紧神经，闪身躲到门后，警惕地观察客厅。
她这两年可不是白过的，体能强化加上无数次与麦考夫手下进行的格斗训练，让她早已不是那个手无缚鸡之力的文员。
窗户被人从外面推开，一道瘦长的黑影敏捷地翻了进来，动作流畅得像一只夜行的猫。
那人穿着一件深色大衣，领子高高竖起，几乎遮住了半张脸。
黑影稳稳落地，没有发出一点多余的声响。
他抬起头，露出一张苍白而熟悉的脸，卷曲的黑发比两年前更乱了，颧骨因为消瘦而愈发突出，但那双眼睛，依旧是那样明亮，带着洞悉一切的锋芒。
林恩卸下防备。
她张了张嘴，却一个音节也发不出来，从门后慢慢走出。
心脏在胸腔里狂跳，血液冲上大脑，让她有片刻的眩晕。
整整七百多个日夜的等待、煎熬与伪装，就在这一刻画上了句点。
夏洛克·福尔摩斯，回来了。
他环顾了一下这个熟悉得不能再熟悉的客厅，目光最后落在门边的林恩身上，上下打量了她一番，眉头微微皱起。
“你的发型，”他声音有些沙哑，但语气里的挑剔一如既往，
“太普通了。还有这件毛衣的颜色，简直是视觉灾难。”
没有久别重逢的拥抱，没有激动人心的问候，甚至没有一句“我回来了”。
只有夏洛克式的刻薄评价。