一个黑脸什长应声而出，领着十来个兵卒大步朝校场边缘卢正平随行队伍围了过去。那群文吏车夫早就吓得缩成一团，哪敢有半句二话，垂着脑袋乖乖被驱赶着往西营方向去了。
校场安静了一瞬。
然后，前排一个满脸刀疤的老卒猛地一拍身边袍泽的肩甲，“嘭”的一声闷响，震得雪粒簌簌直落。
“痛快！”
就两个字。嗓子都喊劈了。
然后第二声从左翼方阵里炸开。紧接着第三声、第十声、第一百声——三万人的胸腔像被同时捅破了一个窟窿，积压了一整天的闷气裹着滚烫的血性喷涌而出，汇成一股能把天都掀翻的浪。
没有人去分析少帅这一手有多高明，没有人去琢磨什么权谋博弈。当兵的脑子里没那么多弯弯绕——他们只认一件事：
少帅是个有仇当日报的主。
谁敢往他的兵嘴里塞霉米，他就敢当场把那人扒得精光，按在泥地里让你把吃进去的连本带利全吐出来。不忍，不等，不藏着掖着。
就冲这一条，这辈子跟着他，值。
点将台下，杜白已经把桌案上的笔墨收拾得干干净净。
砚台擦净，毛笔套好笔帽，一样一样归进随身的布囊里。最后，他拿起桌案上那方沉甸甸的官印，用袖口仔细拂去上面沾的雪粒，稳稳当当地搁回木匣子里，“啪嗒”一声扣上铜扣。
动作不紧不慢，像刚处理完一桩再寻常不过的日常公文。
他拎起布囊，夹上匣子，转身朝点将台上看了一眼。
萧尘也正好偏过头来。
两人的目光在风雪里碰了碰。
杜白什么都没说，只是抬起手，朝萧尘端端正正地拱了一拱。
萧尘也抬手，同样拱了一拱。
没有客套话，没有寒暄，甚至连一个多余的表情都没有。就像两个并肩打完一仗的人，收了刀，对了个眼神，然后各自转身去忙各自的事。
杜白拢了拢袖子，朝台下等候的两个文书微微颔首。两人赶忙抱起卷宗跟上。一老二少三个人的身影，顺着校场边缘的甬道，不声不响地没入了漫天的风雪里。
好像今天什么大事都没发生过一样。