"我记下了。"
他站起身，走到窗前，一把推开了窗户。
夜风裹着雪后的寒意灌进来，烛火猛地晃了一下，差点灭掉。
萧尘没有去管。
他站在窗前，目光穿过王府层层叠叠的屋脊，望向南方。
京城的方向。
那座金碧辉煌的太和殿里，盘龙柱上的血迹大概已经被刷洗得干干净净了。满朝朱紫会继续上朝、退朝、结党、倾轧，会继续在觥筹交错间把忠良的骨头当下酒菜嚼。
陈玄死了。
一个读了一辈子圣贤书、守了一辈子王法的老头子，最后发现他守了半辈子的东西全是假的。可他没有认命，没有闭嘴，而是把自己这把老骨头当成最后一根柴，丢进了那座快要熄灭的炉子里。
烧了。
烧成了承天门前的一声鼓响，烧成了太和殿上的一腔血，烧成了那只碎在金砖上的破碗。
火灭了吗？
萧尘想起信里的那个名字。
杜白。
一个在工部冷衙门里蹲了十年、把满京城能得罪的人全得罪光了的五品芝麻官。一块陈玄口中"茅坑里又臭又硬的石头"。
萧尘忽然觉得有意思。
这大夏的朝堂，烂是真的烂。烂到根子里，烂到骨头缝里。从上到下，从里到外，像一截泡在脏水里的朽木，轻轻一碰就碎成满地渣子。
可偏偏——
这截朽木里头，总有那么几根筋，死活烂不掉。
你把陈玄烧了，灰烬里头还埋着一个杜白。
一茬接一茬，一个倒下去，后头还有一个站起来。
不是因为他们不怕死。
是因为有些东西，刻进了骨头里，烧不化，砸不烂。