一块野碑。
在大夏律例里，无官府批文私自立碑，是僭越。这十个字若是放在京城，足以成为弹劾的把柄。
可它就那么光明正大地杵在雁门关最繁华的十字路口，过往行人习以为常，没有人觉得有什么不对。
就好像这八个字不是刻在石头上的。
是刻在这座城里每一个人心里的。
高福缓缓放下轿帘。
帘子合拢的一瞬间，他脸上那层温和的笑意没有消散，但眯缝的眼睛里头，有什么东西沉了下去。
陛下大概没有想到——这个“虎穴”，比他以为的，要深得多。
高福藏在袖中的左手，指腹触碰到了那枚缺口铜钱的粗粝边缘。凉意从指尖蔓上来，像一条细蛇，顺着手臂爬进了胸腔。
靖王爷把杜白这块又臭又硬的石头丢进北境这潭浑水里，究竟想搅出什么来,他不知道，他也不想知道。
三十年了。他在这宫墙里头能活到今天，靠的就是六个字——不该想的别想。
恩情已还，他与靖王再无瓜葛。
靖王爷的棋，让靖王爷自己下去。
他高福，只下陛下的棋。
高福将铜钱从指间滑落，重新压入袖底。他将手炉放在膝上，双手交叠，恢复了那副当了三十年的模样——微微眯着眼，嘴角含着一点恰到好处的笑，温和、谦卑，像个见谁都客客气气的邻家老翁。
但就在轿帘彻底合拢之前，他的嘴唇极轻极快地动了一下。
“吴安。”
帘外，那个提着白玉拂尘的秉笔太监无声地靠近了半步。
“把今天看到的、听到的，一个字不漏，全记下来。”
高福闭上了眼。
“回去——陛下要亲自过目。”
镇北王府，中堂。
地龙烧得极旺，空气中浓烈的烤肉香与烈酒的醇冲气味盘踞在每一寸空间。
长案之上，没有京城文臣宴客时那些精巧到能看清虾须的江南碟盏。有的只是整只的烤羊腿、大盆的炖鹿肉、几坛拍开了泥封的“烧刀子”。油脂滴落在铜炭盆里嗞嗞作响，辛辣的酒味和蛮横的肉香混在一起，呛得人鼻腔发烫。
这哪是接待天子近臣的排面，分明就是军营里庆功时的架势——粗糙、直接、不讲究。