八角笼外的VIP席位。
这里是名利场的最前沿，一张票被炒到了五万美金。
白大拿坐在最中间，满面红光。他的左边坐着斯嘉丽·约翰逊（寡姐），右边则是刚结束演唱会赶过来的泰勒·斯威夫特（霉霉）。
这排面，简直比颁奖典礼还大。
“他看起来很放松。”
斯嘉丽摘下墨镜，那双碧绿的眼睛里带着一丝探究。她今天穿得很低调，但那种好莱坞顶级女星的气场依然盖过了周围所有的举牌女郎。
“那个华夏男孩呢？他也会这么跳着出来吗？”
白大拿咬着雪茄屁股，笑了笑：“跳？斯嘉丽，你太不了解他了。如果凯文是火焰，那林就是冰山。”
旁边，泰勒手里拿着一杯香槟，眼神有些迷离。她想起了那天在餐厅里，那个男人握住那混混肩膀时冷酷的眼神，以及那句“别叫我李小龙”。
“他不会跳舞。”
泰勒轻轻摇晃着酒杯，嘴角勾起一抹意味深长的笑，“他更像是……去执行任务。”
就在这时。
灯光骤灭。
全场陷入了一片漆黑。
原本躁动的嘻哈音乐戛然而止，就像是被人突然掐断了脖子。
几秒钟的死寂。
甚至能听到前排观众吞咽口水的声音。
“咚。”
一声沉闷的鼓点。
不是电子合成音，而是真皮大鼓被重锤敲击的声音。
这一声，仿佛敲在了所有人的心脏上。
紧接着。
一声高亢入云的唢呐，硬生生撕裂了黑暗。
《男儿当自强》的变奏版。
这首曲子在华夏家喻户晓，但在美国，这种乐器的穿透力简直是降维打击。它苍凉，悲壮，又带着一股子“虽千万人吾往矣”的决绝。
大屏幕亮起。
鲜红的底色。
大屏幕上，出现了一面鲜艳的五星红旗。
紧接着是数据面板：
Lin Xiao
Rank 14
Style: Kung Fu / Sanda
一个黑色的剪影缓缓浮现，那是林啸的背影。
通道口。
林啸走了出来。
他穿着黑色的连帽卫衣，帽檐压得很低，阴影遮住了大半张脸。
没有跑动。
没有挥手。
没有跟任何人互动。
他就像是一个刚刚下班的死神，提着镰刀，要去收割最后一个灵魂。
周围伸出来的无数只手，想要触碰他，想要击掌，但他视若无睹。
他的视线是一条直线，死死锁定了前方那个泛着白光的八角笼。
布鲁斯·巴菲的声音再次响起，带着破音的嘶吼：
“Fighting out of the blue corner！”
“The Silent Executioner（沉默行刑者）——”
“Lin——Xiao——！！！”
“God……”
斯嘉丽忍不住坐直了身体，手臂上泛起了一层鸡皮疙瘩。
“这气场……比我们在片场演出来的杀手还要真实。”
她转头看向白大拿：“你是从哪找到这种怪物的？他看着不想比赛，他像是要去杀人。”
白大拿吐出一口烟圈，眼神狂热：“华夏。一个沉睡了太久的地方。”
……
与此同时。