沈安脸上的笑容，在福伯那句“晚饭的米还没着落”中，凝固了。
他从云端之上，一脚踩空，重重摔回了坚硬的现实。
他伸手摸了摸自己的钱袋，里面只有一个铜板，冰冷，孤独。
他看着福伯那张布满褶子的老脸，看着周围下人们那混杂着崇拜、期盼与窘迫的眼神，胸口像是被一团湿棉花堵住了。
是啊。
诗词写得再好，名声传得再响，也不能当饭吃。
镇国公府，这个在外人眼中权势滔天，富可敌国的庞然大物，内里已经空了。
他一言不发，转身走回自己的院子。
书房的门被推开，案几上，那张写着《沁园春·雪》的草纸还铺在那里，墨迹张狂。
纸的旁边，是他前几日随手摘来，此刻已经彻底枯萎的几片玫瑰花瓣。
沈安的目光从那首词上移开，落在了那些枯萎的花瓣上。
他的眼神动了。
他走过去，捻起一片干枯的玫瑰花瓣，凑到鼻尖。
一股极淡的、带着腐朽气息的香味钻进鼻子。
前世的记忆，如同尘封的闸门被轰然撞开。
蒸馏，萃取，精油，酒精。
一个个名词在他脑中翻滚，炸裂。
他猛地转头，看向窗外灯火璀璨的京城。
那哪里是什么京城。
那是一片广阔无垠，等待着镰刀挥下的肥沃田野。
“少爷……”
福伯跟了进来，手里捏着衣角，声音带着哭腔。
“要不……要不老奴再去当铺问问？我这把老骨头，兴许还能值几个钱……”
沈安长长吐出一口气，打断了他。
“福伯。”
他的声音平静，眼神却亮得吓人。
“给我找一口大锅，越大越好。”
“再找几根铜管，中空的。”
福伯愣住了。
“锅？铜管？少爷，您要这些做什么？”
“炼金。”
沈安说。
镇国公府的后院，一夜之间变了模样。
原本种着花草的空地被清了出来，一口能煮下一头牛的大铁锅，被两个家丁哼哧哼哧地架在了一个新垒的土灶上。
沈安指挥着下人们，将几根找来的铜管子，一头想办法固定在锅盖上凿出的洞口，另一头则斜斜地伸向旁边的一个大水缸。
丫鬟小厮们围在远处，伸着脖子，小声议论。
“少爷这是在做什么？不像是在做饭啊。”
“你懂什么，少爷现在是文曲星下凡，他做的事情，咱们凡人看不懂。”
“我怎么瞅着，有点像街口那些走江湖的炼丹道士？”
福伯站在一旁，看着沈安把一筐筐已经枯萎发黑，本该被当成垃圾扔掉的花瓣倒进大锅里，然后又指挥人往里倒水，心疼得直抽抽。
“少爷，这……这都是要扔的败叶子，您煮它做什么呀？”
“败叶子？”
沈安用一根木棍在锅里搅了搅，头也不抬。