天还没亮透。
珠江口的雾浓得像糨糊，青灰色的天光渗不进来，只裹着三天前那场海战的焦臭味，往人骨头缝里钻。
码头上，等着揽活的苦力们缩在麻袋堆后面。
没人说话。
三天前，就是这片江面，法国军舰从雾里钻出来，一轮齐射，粤海军二十五艘船全沉，三千多条人命喂了鱼。
阿贵蹲在最前面。
手里攥着半块冻硬的冷饼，三天没合眼的眼珠子里，爬满了通红的血丝。
他哥的尸首，是他亲手捞的。
胸口一个血窟窿，泡得发白的手指，死死攥着半块烧焦的青天白日旗。
现在那块布，就缝在他贴身的衣服里，隔着一层粗布，硌得胸口一阵阵发疼，像他哥凉透的骨头。
就在这时，江面传来了动静。
不是渔船的摇橹声。
不是小火轮的突突声。
是一种沉得要命的闷响，贴着水面滚过来，震得脚下的青石板，嗡嗡地发麻。
码头上所有人，瞬间站了起来。
一个个抻着脖子，往雾深处望，脸上全是压不住的慌。
“洋人的船？”有人声音发颤，“又来了？”
阿贵的拳头，猛地攥紧。
指甲深深掐进掌心，血腥味漫进嘴里。
他梗着脖子，死死盯着雾深处，腿肚子绷得发紧，却没退半步。
那声音越来越近。
不是一艘。
是几十艘。
钢铁碾过水面的闷响，层层叠叠，像滚雷，从白茫茫的雾里，铺天盖地压过来。
雾里，有轮廓了。
雾，是被那股钢铁洪流硬生生冲散的。