实在可惜。
老头在心中叹了口气，没有再说什么。
他只是抬手一招。
那柄悬浮在空中的宽厚长剑，和那柄刺穿了大汉咽喉的修长长剑，同时化作两道银光，飞回他手中的剑匣。
月光从撕裂的云层缝隙中洒下，在湿漉漉的走廊地板上投出斑驳的光影。
暴雨来得快，去得也快，仿佛方才那场倾盆只是天地间一声短促的叹息。
只剩下檐角还在滴落的水珠，敲在青石板上，发出清脆而有节奏的“嗒嗒”声，在这骤然寂静下来的夜色中格外清晰。
秦牧握着那柄名为“秋水”的长剑，指尖在剑身上轻轻摩挲，感受着剑身传来的微微震颤。
那是剑灵在挣扎，在呼唤它的主人。
老头站在原地，灰白的道袍被雨水打湿，紧贴在略显单薄的身上。
他抬眼看向秦牧，苍老的面容平静如水，只有那双眼睛深处，闪过一丝不易察觉的凝重。
他抬起手，两指并拢，朝秦牧手中的秋水剑轻轻一招。
这是他养剑三十年的本命飞剑，早已与他心意相通，剑随意动，意到剑到。
可这一次——
秋水剑纹丝不动。
依旧安静地躺在秦牧掌中，仿佛睡着了，又仿佛……背叛了。
老头的眉头，几不可察地跳了一下。
他又招了招手，这一次用了三分真力。
秋水剑微微颤了颤，发出一声极轻的剑鸣，似乎想要挣脱，可那震颤刚起，便被一股无形的力量轻轻压下，重新归于沉寂。
老头眼中的凝重，终于浮上了水面。
他看着秦牧，那张苍老的面容上，第一次浮现出一种复杂的情绪。
他活了七十三年，剑道浸淫一甲子，自负当世剑术罕逢敌手。
可此刻，他的本命飞剑，在别人手中，他竟然召不回来。
这已经不是“实力不弱”能解释的了。
这是碾压。
绝对的、不容置疑的碾压。
老头缓缓垂下手臂，收回招式。
他没有再尝试。