57年8月23日，缅甸东部丛林，美军第82空降师307团阵地。
上等兵迈克·艾布拉姆斯蜷缩在积水的散兵坑里。
用最后一点力气把破雨布拉过头顶。
雨水已经连续下了十三天。
他的野战服早已被泡得发白溃烂。
皮肤上布满了真菌感染的红色斑点。
军医称之为“丛林疮”，但是没有应对的药品，只能硬扛。
最糟糕的是，因为后勤断了，食物缺乏。
自从五天前最后一顿完整的K口粮吃完后，配给就变成了每天半块压缩饼干，一小撮盐和一杯用净水片处理过的脏水。
昨天，连压缩饼干都没了，代之以半碗稀得能照见人影的米粥。
据说是从当地村民那里“征用”来的，里面混着沙子和霉米。
“听说B连有人开始吃皮鞋了。”
旁边散兵坑里的下士卡尔声音虚弱。
“用火烤软了，切成条，像嚼皮带。”
迈克没有回答。
他的胃已经痛得麻木，那种空洞的、仿佛要把内脏都吞噬掉的绞痛。
在最初几天曾让他发疯。
现在却变成一种迟钝的钝痛，伴随着阵阵眩晕。
就在这时，风变了。
东南方向吹来的风，带着一股味道。
不是丛林腐烂植物的气息，不是雨水的湿气，而是食物的香味。
迈克猛地坐起，鼻子抽动。
是米饭！
煮熟的，带着谷物香气的米饭！
还有肉？
好像是炖肉，混合着某种香料的味道，浓郁得让人发狂。
“上帝啊……”
卡尔也闻到了，他挣扎着爬出散兵坑，像狗一样用鼻子嗅着空气。
“他们在做饭！九黎人在做饭！”
整个阵地骚动起来。
士兵们从各自的掩体里钻出来，贪婪地呼吸着空气中飘来的食物香气。
那味道如此清晰、如此诱人。
对一群饿了几天的人来说，比任何枪炮声都更具穿透力。
“看那边！”
有人指向东南方向的山脊。
大约一公里外，几缕炊烟正从树林中升起。
透过望远镜，能看到九黎士兵围坐在篝火旁，用行军锅煮着什么。
他们甚至，甚至在大口吃饭，一边吃一边说笑，偶尔还朝美军阵地的方向指指点点。
“他们在故意气我们！”一个中尉愤怒地吼道，“把枪给我！”
但他还没来得及举枪，身体就晃了晃，险些摔倒。
他太虚弱了，连步枪都端不稳了。
迈克盯着那些炊烟，口腔里不受控制地分泌出唾液。
他想起家乡母亲做的炖牛肉。
想起参军前最后一次吃的牛排。
想起甜甜圈和泡芙。
想起那些他可能再也吃不到的东西。
“我想吃饭。”
他旁边的年轻列兵突然哭了，像个孩子一样抽泣。
“哪怕只有一口热的，我什么都愿意做……”
没有人嘲笑他。
因为每个人心里都在想同样的事。
同一时间，美军阵地右翼，南缅甸第9步兵师防区。
这里的崩溃来得更快。
作为仆从军，南缅甸士兵的待遇本就比美军差一截。
补给断绝后，他们是最先被放弃的。
有限的物资优先供应美军主力，南缅甸部队早就彻底断粮了。