她就这么坐着，头微微后仰，望着天。
月蚀还没退。
黑月亮挂在天上，像个烧糊的铜盆，边缘一圈暗红，像是干涸的血迹。风把她的头发吹乱，扫过脸颊，带着腥臭味。嘴角还在流血，顺着下巴滴在胸甲上，和之前的血混在一起，凝成硬块。
她没擦。
也不觉得冷。
身体已经麻木了，只有心口还在跳，一下一下，慢得吓人。她知道这不只是受伤。是龙脉反噬到了根上，伤了本源。蛮族巫师说过，强行驭脉者，若不得天地认可，必遭反噬，轻则吐血三年，重则血脉枯竭而亡。
她不在乎。
她在乎的是，这支铁骑完了，北漠完了，她爹的仇，再也报不了了。
远处一头战马倒在血泊里，只剩前蹄还在抽搐。它的眼睛睁着，映着火光，也映着这片炼狱。她看着它，就像看着自己。
直到那眼里的光，一点点熄灭。
她没移开视线。
风停了，火小了，整个祭坛像被埋进了地底。她坐在高台边缘，背靠着断旗，手里空空，身上全是血，既不像统帅，也不像复仇者，倒像个被遗弃的祭品。
下面没人喊她“小姐”。
没人听她号令。
他们只认眼前的血，只信手中的刀，只活在这一瞬的疯狂里。
现在疯狂过去了，死寂回来了。
她也快了。
但她还得坐着。
不能倒，不能闭眼，不能睡。她得看着，亲眼看着这一切怎么烂到底。这是她的罪，也是她的罚。
风又起。
吹动她破碎的衣角，吹动旗杆上残留的布条，吹动地上一根断箭的尾羽。
她忽然听见一点动静。
不是来自战场。
是身后，祭坛后方，靠近山壁的位置，传来极轻的脚步声，像是有人踩在碎石上，小心翼翼地靠近。
她没回头。
也没力气回头。
可她知道，有什么正在逼近。
脚步声停在十步之外。
一片叶子被风吹落，打着旋儿，落在她脚边。叶面朝上，沾了点血，像枚小小的旗帜。
她盯着那片叶子，眼皮都没眨一下。