陈长安听着，嘴角忽然一扬。
冷笑。
不重，却像刀锋划过冰面。
他环视众人，目光扫过每一张脸——看礼部尚书的颤抖，看户部侍郎的挣扎，看御史的悲愤。他看得极准，也极冷。
这些人，嘴里说着“国本”“祖制”“人心”，可他们真正怕的，根本不是伤了天子。
是怕从此再无遮羞布。
从前有皇帝坐着，他们跪着，说是忠君；从前有礼法管着，他们行事，说是守规。可现在，皇帝是个五岁孩童，礼法由一人执掌，他们那些所谓的忠、义、节、理，全成了笑话。
一旦陈长安真取了天子血，那就等于当众撕开这层皮——你们平日讲的忠，不过是怕失了官帽；你们守的礼，不过是怕没了退路。
从此，谁还能装？
陈长安懂。
所以他不怒，不斥，不辩。
只低声说了一句，声音不大，却让近处几名官员听得清楚：
“你们怕的不是伤了天子，是怕从此再无遮羞布。”
话落，厅内死寂。
刚才还在慷慨陈词的礼部尚书，身子晃了一下，没站稳，被人扶住。户部侍郎嘴唇动了动，想反驳，却发不出声。都察院御史低下头，手指抠着袖口，指节发白。
没人再说话。
陈长安转身，走回主位，坐下。
茶盏还在，是新换的，热气未散。他端起来，吹了口气，抿了一口，动作从容，像刚才那一句诛心之言，不过是随口闲谈。
他放下茶盏，杯底碰上托盘，发出清脆一响。
“方案留下。”他说，“人，退下吧。”
铸剑师伏地叩首，没敢抬头，扶着木匣，慢慢往后退，直到退出厅门，身影消失在廊下。
百官仍立原地。
没人敢动，也没人敢走。他们像是被钉在了班位上，手脚发僵，脑子里嗡嗡作响。
陈长安没再看他们，只盯着茶盏里浮沉的茶叶，像是在等什么。
窗外风止，檐下铜铃未响。
偏殿帘后，五岁幼帝吃完糖糕，把手在袍子上擦了擦，仰头问内侍：“叔叔，我们什么时候回家？”
内侍不敢答，只轻轻拍他后背。
厅中，陈长安缓缓抬手，将茶盏端起，再次饮尽。
杯空，底朝天。