“你这是把刀递给我，刀柄朝我，刀刃朝外。”
“正是。”曹鼎抬眼，“老奴这条命，早就不值钱了。可这身本事，还能用几年。”
厅内静下来。
灯焰稳定，照得两人影子贴在墙上，一前一后，像主仆，又像对峙。
陈长安转身，走到角落茶炉前，拎起壶，倒了杯粗茶，递给曹鼎。
“喝吧。”他说，“别整那些虚的。”
曹鼎接过，双手捧着，热气腾上脸。
陈长安自己没喝。他靠着桌边，袖子一拂，把紫檀木匣扫进袖中。动作自然，像收一份旧账本。
“你回去吧。”他说，“明天照常上朝，该批什么批什么。等我需要时，自会找你。”
曹鼎起身，躬身：“老奴告退。”
他往外走，脚步慢，背佝偻，像是突然老了十岁。
陈长安送他到厅口，没再往前。
夜风穿廊，吹得檐下风铃轻响。曹鼎身影消失在月洞门后，轿影晃出府门，渐远。
陈长安立在原地，没动。
良久，他抬手，从袖中取出金印。
没打开匣，只隔着木料，指尖按着印钮龙纹。
他站在灯影边缘，半张脸在暗处，半张在光里。
远处，更夫又敲梆子，三声，尾音拖长。
他转身，回书房。
灯还在烧。
他坐下，重新铺纸，提笔。
笔尖悬在纸上，没落。
他闭眼。
眼前无声浮现一条线——不是K线，不是估值图，而是一条极细的红线，从紫檀木匣延伸出来，穿过曹鼎的轿子，绕过宫墙，最终钉进某间密室的地板下。
他知道那下面埋着什么。
不是炸药，不是密信。
是另一枚印。
私刻的。
一模一样的“制诰之宝”。
曹鼎从来不会把所有筹码押在一个地方。
他睁开眼，笔尖落下。
写了一行字：
“令工部即刻筹备赤霄剑铸造事宜，七日内呈方案，材料不限，工期不计，务求极致。”
写完，他吹干墨迹，将纸折好，放入抽屉底层。
油灯忽闪了下。
他抬头，看了眼窗外。
天没亮，云厚，压着屋脊。
他坐回椅中，左手仍插在袖里，摩挲着那枚金印。
指腹一遍遍划过龙鳞。