回到公寓，天已经黑了。
他冲了个澡，随便吃了点东西，然后坐到沙发上。
客厅只开了一盏落地灯，昏黄的光晕勉强撑开一小片暖色，却照不进角落的阴影。
林风面前摊着利物浦的战术手册，手里捏着一支笔。
笔尖悬在纸面上，半晌没落下一个字。
他盯着那些复杂的跑位图和战术符号，视线却有些飘。
耳朵里，似乎还残留着训练场上克洛普的吼声。
但此刻，这些声音褪去后，留下的是一种近乎真空的寂静。
太安静了。
安静到他能听见暖气片细微的水流声。
他下意识地转头，看向沙发另一端。
那里空着。
以往这个时候，叶清雪会坐在那里。
膝盖上放着笔记本电脑。
屏幕荧光映在她专注的侧脸上，手指敲击键盘的声音细密而规律。
偶尔她会抬起头，问他训练累不累，伤处还疼不疼。
或者只是很自然地递过来一杯温水，什么也不说。
现在，那里只有空气。
林风收回目光，将笔扔在茶几上，发出轻微的“嗒”一声。
他向后靠进沙发背，闭上眼睛。
但黑暗中，某些画面反而更清晰。
多哈庆功宴刺眼的灯光，陈星扭曲的脸，沈安娜俯身时那双带着执拗的眼睛，还有……
叶清雪最后那条短信，那十四个冰冷决绝的字。
胸腔里某处传来细密的钝痛，不是肋骨的伤，是另一种难以名状的东西。
他猛地睁开眼，不能再想了。
他站起身，走到窗边，看着外面利物浦沉沉的夜色。
城市的灯火倒映在默西河漆黑的水面上，碎成一片摇晃的光斑。
看了一会儿，他转身回到客厅中央，在地毯上盘腿坐下。