巴刀鱼放下碗，走到黄片姜面前。
“您的厨心裂痕，是为了救人。”
“不全是。”黄片姜把黑铁锅放回灶台上，语气淡淡的，“有些人是该救的，有些人是不该救的。救该救的人，厨心裂了，补得上。救不该救的人，厨心碎了，拼都拼不回来。”
他转过身，看着巴刀鱼。“你刚才在湖里看到的，是我的裂痕。现在轮到你了。”
“我？”
“你喝下去的心湖水，会映出你自己的厨心。说说吧，你看到了什么？”
巴刀鱼愣住了。他低头看自己的胸口——隔着衣服和皮肤，他能感觉到那里有一团温热的东西在跳动。不是心脏，是另一个器官，一个只有玄厨才有的器官。厨心。
他闭上眼，重新回到那片水面上。
这一次，月亮是他自己的。
他的月亮不像黄片姜那样又圆又亮又完整。他的月亮是毛糙的，边缘参差不齐，像一块刚从矿坑里挖出来的玉石，还没来得及打磨。月面上有一道浅淡的裂痕——那是之前为了救娃娃鱼留下的。裂痕旁边还有几个凹凸不平的疙瘩，看不清是什么，只觉得丑。
但在这轮丑月亮的中心，他看到了一个画面。
一个很小很小的画面——是他五岁那年，蹲在老家厨房的地上，看他妈炒菜。煤炉子烧得通红，铁锅里的油滋滋作响，他妈把切好的土豆丝倒进锅里，刺啦一声，白烟腾起来，模糊了她的脸。小小的巴刀鱼蹲在地上，仰着头看，看得入了迷。
“妈，你为啥要做饭呀？”
他妈头也没回。“做饭能让你吃饱啊。”
“那为啥你做的饭比别人做的好吃？”
他妈笑了。她笑起来的时候，眼睛会弯成两个月牙。她把锅里的土豆丝翻了个个儿，说了一句五岁的巴刀鱼听不懂，但记了一辈子的话。
“因为妈在菜里放了一样东西。”
“什么东西？”
“心。”
画面消失了。巴刀鱼睁开眼，发现自己脸上湿漉漉的，不知道什么时候流的眼泪。他赶紧拿袖子擦了擦，装作什么都没发生。
黄片姜看着他，那双能看透一切的眼睛里罕见地露出了一丝温和。
“看到了？”
“看到了。”
“丑不丑？”
“……丑。”巴刀鱼吸了吸鼻子，“但挺好吃的。”
黄片姜愣了一下，然后哈哈大笑。笑声响亮得把灶台上的符文都震得明灭不定，墙角趴着的一只潮虫被吓得翻了个个儿。他笑了好久才停下来，擦了擦眼角笑出来的泪花。
“有意思。我活了这么多年，见过那么多厨心，第一次听见有人说自己的厨心‘挺好吃’的。”他拍了拍巴刀鱼的肩膀，那只手的力道很重，像在拍一块案板上的肉，“不过你说得对。厨心的好坏，不看它好不好看，看它好不好吃。好看是给外人看的，好吃才是自己的。”
他转身朝门口走去，走到一半停下来，没回头。
“你那个玄力漩涡的事，我刚才在水里加了点料，暂时帮你压住了。能管三个月。三个月之内，你得找到静心雪莲。找不到的话——”
“会怎样？”
“也不会怎样。就是你的厨心会继续长，长到比你本人还大，然后你就变成一个只会做饭的疯子。疯到连煮一锅白粥都能煮出九品意境，但再也想不起来自己为什么要煮这锅粥了。”
他推开铁门，走了出去。门外走廊里的灯把他的影子拉得很长很长，拖在粗糙的水泥地面上，像一道愈合了又裂开的旧伤疤。
巴刀鱼站在原地，摸了摸自己的胸口。那里温温热热的，心跳得很稳，不像之前那样狂躁了。他又看了一眼灶台上那口黑铁锅，锅底三道裂纹在灯下泛着金光——裂过，补过，还在用。
酸菜汤走过来，重重拍了他一下。“老巴，你的厨心到底长啥样？真的丑？”
“丑得很。”巴刀鱼把空碗放回桌上，忽然笑了，“丑得像一盘炒土豆丝。”
娃娃鱼歪着头看了他半天，也跟着笑了。“那下次你炒一盘给我们尝尝呗。我倒要看看，五岁小孩眼里的炒土豆丝，是什么味道。”
巴刀鱼没有回答。他低头看着自己的手，手心还残留着那只白瓷碗的凉意。凉的，但不冷。像一碗放凉了的汤，没人喝，却还温着。
他忽然想起黄片姜说的那句话——“厨心可以救人，但救一次就会裂一道痕。”他低头看了看自己的胸口，那道浅淡的裂痕还在，但他不后悔。
就像他不后悔走上这条路一样。