“有。”苏砚打断他，语气依然平静，“假代码中的数字水印使用了区块链存证技术，每一个操作节点的哈希值都记录在司法鉴定中心的数据库中。换句话说，周维安碰过这份代码的每一个痕迹，都被永久保存且不可篡改。”
旁听席后排忽然传来一阵轻微的骚动。陆时衍余光瞥见，秦教授收起手机，缓缓站起身来，压低帽檐，转身朝法庭的侧门走去。
陆时衍没有动。
他不需要动。
侧门外，经侦支队的人已经在等着了。苏砚的父亲等了十年才等来的正义，不差这最后几分钟。
主审法官敲了敲法槌，宣布休庭十五分钟。
法庭里瞬间炸开了锅。记者们蜂拥而上试图采访双方当事人，被法警拦在警戒线外。天穹科技的律师团队围成一圈紧急商议，几个人的脸色都难看得像死了亲爹。原告席上的代表瘫在椅子上，目光呆滞地盯着天花板的某个角落，嘴唇一张一合，不知道在念叨什么。
苏砚从证人席上走下来，高跟鞋踩在大理石地板上发出清脆的声响。她穿过混乱的人群，径直走到被告席前，停在陆时衍面前。
两个人隔着一张桌子的距离对视。
苏砚的头发有一缕从耳后滑下来，垂在脸颊边。她的眼妆有些花了，眼角泛着一层淡淡的红，但眼神很亮。不是激动的亮，而是一种压抑了很久终于释放出来的亮。像是一个在黑屋子里关了太久的人，忽然推开了一扇窗。
陆时衍站起来，从西装口袋里掏出一包纸巾，抽出一张递给她。
“你的手。”他说。
苏砚低头看了一眼自己攥着衣摆的左手，指节还是白的。她松开手，接过纸巾，擦了擦掌心里被指甲掐出的印子。印子很深，已经有些发青了。
“刚才你说话的时候，”陆时衍轻声说，“声音抖了一次。”
“不可能。”苏砚条件反射般地反驳，“我练过几百遍了，不可能抖。”
“在你说‘十六岁发现父亲自杀’那句话的时候。”陆时衍说，“声音抖了一下。只有我能听出来。”
苏砚怔怔地看着他。
旁听席上的喧嚣声、记者们的争论声、法警维持秩序的呵斥声，这些声音像被按下了静音键，变成了遥远的背景噪音。苏砚的眼里只剩下眼前这个人——这个半年前还站在她的对立面、用最锋利的逻辑和最犀利的言辞把她逼到绝路的人。
这个她现在可以把后背完全交给他的人。
“陆时衍。”她说。
“嗯。”
“小时候我爸跟我说过一句话。他说，世界上有两种真相。一种是你自己知道的真相，一种是你愿意接受的真相。大多数人活在第二种里面，因为第一种太疼了。”苏砚低头看着掌心里泛青的指甲印，声音很轻，“我这十年一直活在第一种真相里。我知道我爸是被人害的，我知道当年的官司有鬼，我知道这个世界不公平。但我不能说，说了也没人信。”
她抬起头看他。
“谢谢你，让我能把真相说出来。”
陆时衍沉默了一会儿，然后说了一句答非所问的话：“今晚法院门口的豆浆店还开着，要不要去喝一碗？”
苏砚愣了一下，然后笑了。
这个笑容很轻很淡，像是冬天早晨窗户上化开的一片霜花。这是陆时衍第一次看见苏砚笑。不是商务场合那种点到为止的得体微笑，也不是面对媒体时那种精心管理的标准笑容，就是一个三十岁女人在打赢了一场硬仗之后，被一碗豆浆逗乐了的笑。
“好。”她说，“你请客。”
“我请客。”陆时衍说。
休庭的时间很快过去了。重新开庭后，主审法官宣布，由于被告方提交了新证据，案件需要进一步调查，庭审延期至一个月后。这个结果在陆时衍的预料之中——今天的法庭交锋只是第一步，真正的决战还在后面。
但苏砚已经不急了。
十年的等待让她学会了另一种东西：耐心。不是咬着牙硬扛的那种耐心，而是在黑暗中依然相信天亮会来的那种耐心。
走出法院大门的时候，天已经完全黑了。法院门口的台阶上站满了记者，闪光灯把夜晚照成了白天。苏砚走在最前面，陆时衍落后她半步，两人之间隔着一个不远不近的、刚好可以随时拉她一把的距离。
混乱中陆时衍的手机震了一下。
他低头看了一眼，是一条短信。发信人：薛紫英。
短信只有一行字：“他咬钩了。东西已送到。我走了，不用找我。”
陆时衍盯着那行字看了几秒，然后把手机收起来，抬头看向夜空。
城市的夜空看不见星星，只有霓虹灯的光污染把云层染成了一种暧昧的橘红色。他忽然想起多年前在法学院图书馆里读过的一句话——真相就像井底的石头，你可以盖上井盖假装看不见，但它永远在那里。
而今晚，有人掀开了一块井盖。