芝加哥南区的清晨总是带着一种特有的喧嚣。
垃圾车碾过坑洼路面的轰隆声，远处警笛的尖啸，还有不知哪家电视里传出的早间新闻播报——这些声音交织在一起，构成了维克托熟悉的起床铃。
凌晨五点半。
维克托揉了揉酸胀的眼睛，从沙发上坐起身——昨晚回来，安稳的在沙发上睡了一觉。
公寓里空荡荡的，伊森的卧室门大敞着，床铺整齐得像是没人用过。
维克托瞥了一眼墙上的挂钟——早上五点三十。
他花了一秒钟才想起为什么自己会睡在客厅沙发上，然后那些记忆像潮水一样涌回来：
伊森和米丽昨晚出去‘庆祝’，而他，维克托，不得不在凌晨两点和迈克尔回到家里，直到确定那对情侣已经‘完事’并各自回家。
“操，有好东西也不知道分享！明明那么多的闺蜜！”
维克托低声咒骂，用掌心搓了搓脸。
他站起身，感觉全身的关节都在抗议。十九岁不到的身体本不该如此疲惫，但连续两周每天两小时的训练，加上昨晚的失望，即便是钢铁腰子也不能坚持下去。
厨房里，他打开冰箱，里面只有半盒牛奶、几个鸡蛋和一瓶快要见底的橙汁。
维克托拿出牛奶闻了闻——还没坏。
他直接对着纸盒喝了一大口，然后从橱柜里翻出一包即食燕麦片。
水壶刚发出第一声尖啸，公寓的门就被推开了。
老杰克的大嗓门立刻填满了整个空间。
“维克托！该死的，我就知道你还在这里磨蹭！”
老杰克大步走进厨房，他穿着那件标志性的棕色皮夹克，灰白的头发乱得像被龙卷风袭击过。
“复审九点开始，我们需要提前一小时到，而你连澡都没洗！”
跟在杰克身后的是伊森，维克托最好的朋友兼室友——兄弟关系昨晚已经决裂。
伊森看起来精神焕发，嘴角挂着那种只有刚度过美妙夜晚的男人才会有的傻笑——看起来伊森没有被老杰克发现他搞了他的养女。
“早上好，未来的冠军。”
伊森拍了拍维克托的肩膀，“你看起来像被卡车碾过。”
“不，我昨天只是被兄弟给背叛了！”
维克托瞪了他一眼，但老杰克在场，没多说什么。
他把燕麦片倒进碗里，冲上热水，胡乱搅拌几下就开始往嘴里塞。
“别吃了，我们路上买。”
老杰克一把夺过碗，“去洗澡，五分钟。伊森，给他准备好证件袋。”
五分钟后，湿着头发的维克托被推出公寓，塞进老杰克那辆1958年的雪佛兰开拓者。
车子发动时发出一声痛苦的呻吟，排气管喷出一团黑烟。
“今天是你拳击生涯的转折点，孩子。”
杰克一边开车一边说，眼睛盯着前方拥堵的早高峰车流，“全美拳击锦标赛——这是你进入职业圈的门票。”
维克托望着窗外闪过的城市景观，从破败的南区渐渐变成市中心的高楼大厦。
他的胃里翻腾着，不只是因为饥饿或疲劳，而是因为这辆车子该死的油烟味儿：“老杰克，你没想过换一辆车吗？”
老杰克鄙视：“我自己是1927年的，不也还好的很！”
维克托无言以对。
“资格复审都需要什么？”
他问，声音比自己预想的要沙哑，于是咳了几声。
伊森从前排转过头来，手里拿着一个鼓鼓的文件夹：“USA Boxing会员证、年龄证明、体检报告，还有你过去两年的比赛记录。老杰克都准备好了。”
他咧嘴一笑，“当然，还有你那漂亮的20胜1负战绩。”
“那一负是因为某个人愚蠢的行为！”
老杰克嘟囔道：“事实上只要告诉我们，我们会给你担下来！”
是的，能担下来。
但是，那又需要多么苛刻的条件？
——芝加哥哪里来的好心人？
车子在芝加哥拳击联盟中心前停下。
这是一栋四四方方的灰色建筑，门口已经排起了长队。
形形色色的拳手和他们的团队聚集在入口处，有的在做拉伸，有的在称重秤前徘徊，还有几个正在往嘴里塞最后一口早餐三明治。
“看那儿，”
伊森压低声音，指向一群穿着统一红色运动服的人，“芝加哥拳击俱乐部的，伊利诺伊州最大的拳击培训机构。他们去年有三个选手打进全国半决赛，女子青年组、男子青年组和男子少年组。”
维克托点点头，眼睛扫过人群。
他能分辨出哪些是来自大俱乐部的选手——他们装备精良，身边围着教练、营养师和陪练；
而那些像他一样来自小拳馆的则显得形单影只，最多带个教练或朋友。
“钢铁雄心拳馆的人也来了，”