到是干净了不少。
木门推开时，昏黄的灯光下已坐着人。
苏曼舒正趴在桌上写着什么，发梢垂在稿纸上，手边放着个搪瓷杯。
见他进来，她抬起头，眼里的惊讶很快化成笑意：“这么快就打完了？”
“托你的福。”
许成军把论文放在桌上，笑着说:“刚发现你画的兰草，藏得够深的呀。”
苏曼舒的耳尖腾地红了，慌忙把稿纸往抽屉里塞：“随手画的……你论文研究透了？”
他也不是个爱戏弄人的性格，
任由苏曼舒岔过话题。
姑娘的小心思最好不要挑开了说，
要不最后难受的还是你自己。
“基本上，”他指着论文，“但是‘比兴传统’那段，总觉得论证还差点火候。”
月光从高窗淌进来，落在两人中间的稿纸上。
苏曼舒拿起钢笔圈画，许成军凑过去看，发丝不经意间碰到一起。
她忽然抬眼笑：“你看这月光，落在稿纸上像不像未干的墨？古人说‘诗中有画’，原来文论里也藏着这样的景致。”
许成军顺着她的目光看向窗棂，月光穿过雕花铁栏，在稿纸上投下细碎的格纹。
晚风卷着樟木香气从窗缝钻进来。
吹动苏曼舒垂在肩头的发丝，发梢扫过他手背时，两人都像被烫到似的缩了缩手。
空气里忽然静得能听见彼此的呼吸，混着远处操场传来的零星笑语。
许成军看着她泛红的耳尖，又瞥见稿纸上那朵藏在页脚的兰草，忽然觉得该把这瞬间记下来。
不是论文里的考据，
也不是文论里的术语，
就只是此刻的月光、晚风，和心尖那点轻轻晃的涟漪。
当一点点涟漪连成片，
好像听到了似有若无的海浪声。