他实在想不出别的评语。
黑爵士凑过来，仔细看着那个词，眉头紧锁，像是在思考一个深奥的哲学问题。
他喃喃自语：“夺走？夺走？……”
然后眼睛一亮：“对！夺走！听起来更狠！索雷尔先生，您果然懂行！”
他脸上露出孩子般的喜悦，甚至忘了去摸他的猎枪。
莱昂纳尔松了口气，拿起桌上那支几乎秃了的铅笔，在纸上划掉“抢走”，写上了“夺走”。
他只能做这种最基础的修改，生怕修改幅度太大，激怒这位敏感的“诗人”。
他继续念，声音稍微提高了一点：“‘你们把我逼到墙角，像对待一条野狗。’这一句很形象，充满了，嗯，力量。”
莱昂纳尔几乎是在昧着良心说话。
下一句更是让他觉得脸颊发烫：“我的枪口会说话，它说‘把东西交出来’！”
这种毫不修饰的语言，直白得令人尴尬。
他匆匆念完了最后一句，然后顿了顿，补充道：“‘恐惧是你们的代价，正义在我手中！’
结尾很有精神，直接点明了主题，表达了诗人胜券在握的自信。”
黑爵士听得连连点头，胡子都翘了起来，显然对莱昂纳尔的“专业”点评十分受用。
他锤着桌子说：“我就知道！那些平克顿的杂种，还有报社的蠢货，他们根本不懂！
这才是真正的生活！真正的西部！”
莱昂纳尔勉强笑了笑，翻到下一首。这一首的标题是《命运之轮》。
【我骑马走过荒原，
月亮是我的灯。
不知道明天怎样，
是发财还是进牢房。
袋子里的钱在响，
但我心里空荡荡。
也许该找个姑娘，
把这糟糕夜晚忘掉。】
这首诗比前一首稍微“温和”一点，至少没有直接提到枪和抢劫，但依旧十分苍白，让莱昂纳尔无从下手。