三天，说长不长，说短不短。
第一天，百姓们吃饱喝足，士气高涨。孩子们在营地周围玩耍，妇人缝补衣物，汉子们修整车马。
第二天，开始有人焦躁。毕竟前路未卜，京城到底什么情况，谁也不知道。
第三天，焦躁变成了不安。连王百夫长都坐不住了，一天往沈砚帐篷跑八趟：“沈公子，这都第三天了，天都快黑了！霍将军那边……”
“再等等。”沈砚说。
他坐在帐篷里，手里握着笔，面前铺着一张纸。纸上写满了字——不是用笔写的，是用手指蘸着水写的。
他在练习。
练习怎么控制这笔的力量。
三天来，他写了上百个字：粮、水、火、风、土……每个字写出来，效果都不一样。
“粮”字能引来粮食。
“水”字能让干涸的井冒出清泉。
“火”字能让柴火自动点燃。
“风”字能吹散乌云，让太阳出来。
“土”字能让松软的地面变硬，适合扎营。
但他也发现了限制：每写一个字，就会消耗鼎里的某种“能量”。这三天写下来，鼎身的金光明显暗淡了一些。金色册子翻页的速度也变慢了，有时候一天才翻一页。
这力量不是无穷无尽的。
得省着用。
黄昏时分，最后一缕阳光消失在地平线。
天彻底黑了。
营地里点起火把。百姓们围坐在火堆旁，沉默地等着。没人说话，气氛压抑得可怕。
连丫丫都感觉到了，紧紧靠在奶奶怀里，小声问：“奶奶，霍将军……会来吗？”
“会的。”奶奶摸着她的头，“霍将军是好人，一定会来的。”
话是这么说，但老太太的眼神里也满是担忧。
沈砚走出帐篷。
他站在营地边缘，望着平阳城的方向。城头灯火通明，隐约能看到巡逻士兵的身影。