虽然开的是一家挂羊头卖狗肉的「旧书店」，但那也是一家店。
有自己的生意，有自己的收入，不用每天早上五点半爬起来去工厂，在轰鸣的机器旁边站十二个小时，回家累得连饭都不想吃，倒头就睡。
而他自己呢？
埃里克低头看了看自己的手。
手指粗短，掌心全是茧子，指甲缝里嵌著洗不掉的机油黑渍。
他今年二十六岁，在这家纺织厂的维修车间干了八年。
手被机器压过三次，断过两根手指，虽然接回来了，但阴天下雨的时候还是会疼。
手被机器压过三次，断过两根手指，虽然接回来了，但阴天下雨的时候还是会疼。
他想起了小时候母亲说过的话。
「埃里克，你要读书。读书才能离开这个地方。」
母亲说这话的时候，她还活著，还在纺织厂做文员。
她认字，会算帐，在那间工厂里算是有文化的人。
她每天晚上都会教埃里克认字，一笔一划地写在废纸的背面，煤油灯的光把他们两个人的影子投在斑驳的墙壁上。
后来她死了。
工厂的机器出了故障，她的手臂被卷进了滚筒里，送到医院的时候已经不行了。
埃里克那时候十三岁。
他再也没读过书。
现在他二十六岁了。
他在工厂干了八年，攒下了一小笔钱，不多，但也不是完全没有。
如果他想学点什么东西……比如，医学？
埃里克被自己这个念头吓了一跳。
医学？他？一个工厂的维修工？
但那个开旧书店的年轻人看起来也不像是上过大学的样子。
再说，那种老城区里开黑诊所的「医生」，有几个是真的有执照的？
大部分都是跟某个老医生当过几年学徒，学到一点皮毛，就敢出来给人看病。
运气好的，治好几个病人，名声就传开了。